MATITAECIELO

Credo che questo
è solo il fischio del vento
questo è il mio tormento
perché non ti sento
dove è il grano
dove è il grano
dove è il grano
dove è la rosa
che hai seminato
l’anno scorso
nel mio cuore

Tuffi nel grano – di Mimma Caravaggi

Sono nata in un piccolo paese dell’Umbria, che ho lasciato ad un anno e mezzo di età ma dove sono tornata ogni anno per passarci le vacanze. Come mi piaceva tornarci sia per rivedere mia sorella e papà ma soprattutto perché mi divertivo. Ci portavano sempre nella campagna e ci arrampicavamo sugli alberi come scimmiette per mangiare tutti quei frutti ancora non perfettamente maturi che ci facevano venire l’acquolina in bocca. La cosa più bella per noi era però la festa del grano. Quel grano che d’inverno sbucava pian piano dal terreno fino a diventare una stupenda distesa dorata intramezzata da fiori di papavero e fiordalisi che portavamo a mazzi a casa la sera, stanche e felici della giornata. Per la mietitura si faceva gran festa e quando portavano il grano nel granaio di casa allora sì che ci divertivamo a buttarci sopra la gran massa a piedi nudi facendo capriole e buttandocelo addosso. Finché rimaneva nel granaio noi piccole non si saltava giorno senza esserci tuffate almeno una volta in questa montagnola dorata anche se poi ci riempivamo le gambe di bolle e ci grattavamo tutta la sera. Era troppo il divertimento e la gioia, una volta tornate in città, di raccontare alle nostre compagne come avevamo passato le  vacanze. L’invidia era tanta perché loro, povere piccole cittadine, non potevano neppure uscire di casa per giocare. Il nostro divertimento non si fermava lì ma continuava anche con l’apprendimento di tante cose belle e buone come farci mettere le mani nella farina ed impastare, sporcandoci tutte seppur protette da grembiulini. Preparavamo dolcetti e pane che portavamo al forno Grande perché cuocesse tutto e darci modo di poter apprezzare il loro profumo appena sfornati. Ovviamente finivano direttamente nelle nostre fauci, piccole ma quasi mai a riposo ! Il profumo dei pani e dei dolci si spandeva per tutto il paese. Non c’era famiglia che non facesse il pane. Ricordo che a volte per la grande quantità ce lo portavano a casa e noi si correva in cucina di nascosto a rubarne un pezzetto. Ancora ora sento il suo fantastico profumo nel momento in cui lo spezzavamo per assaporarlo. Pensavamo sempre di riuscire a farla franca ma la nonna o la zia ci beccavano sempre a causa del profumo che arrivava alle loro sensibili narici. La sera ci riunivamo tutti, grandi e piccoli, nella sala dove dolci e pani venivano disposti sopra una tavola ,con una bellissima tovaglia candida e ricamata e questa esposizione la ricordo sempre come un quadro ad olio appeso in salotto. Ricordi di gioventù allegri e profumati mai dimenticati.

L’omino di pasta – di Tina Conti

Le donne della mia famiglia hanno compiuto il gesto di impastare il pane ogni settimana e mentre per me è un vero piacere, per loro era un dovere.
Ho pensato che la mia nonna avrà provato sollievo quando è andata ad abitare in paese e non aveva più questa incombenza  ma sicuramente sarà stato anche rimpianto.
La preparazione era attenta è fatta per tempo.
La madia, che esisteva in ogni casa di campagna, conteneva un po’ di impasto acido della panificazione precedente.
Il forno a legna era spazzolato e con tutte le fascine pronte già sistemate.
La mattina presto  si accendeva, si preparavano le assi con i panni puliti per  poggiare i pani lievitati e pronti per il forno. E poi via l’infornata.
Rimaneva sempre un po’ di pasta per la schiacciata salata o per i contentini dei bambini.
Sulla tavola della cucina i bambini ormai svegli avevano il loro pezzetto di pasta; facevano panini, palline e provavano a imitare la nonna a modellare bambolotti .
Il risultato non era mai pari a quello della nonna.
Storti, goffi, e di sesso indefinito.
La nonna ormai esperta, con pochi gesti tirava fuori la donnina  che semina il grano, il soldatino, il principe, Pinocchio. E tutti volevano il bambino fatto da lei.
A volte riusciva anche a soddisfare richiesta bizzarre e fantasiose. Ma solo se era in vena e aveva tempo.
Dopo la cottura c’era la lotta per il riconoscimento non sempre leale,  per aggiudicarsi quello che era venuto meglio.
Era un rito molto amato e un premio atteso dai bambini.

E nonostante il gelo……..

Comincia il nostro verde:

il grano nei campi, gli alberi che si svegliano, le speranze, la vita, i propositi, i progetti, le costruzioni, il camminare, il correggere la rotta, la notte che finisce, i paesaggi lontani, gli orizzonti, gli obiettivi, i sogni nel cassetto, la nascita, curarsi, pensarsi, riposarsi, ritrovare, non avere rimpianti, provare, imparare, cantare, cucinare, coltivare una piantina, zappare l’orto, raccogliere fiori, profumi, il fieno, le foglie fresche………..

 

 

SOLITUDINE – di Sandra Conticini

Quanta paura mi fai quando avanzi verso di me vestita di nero perché in quel momento ho qualche problema da risolvere e non ti ho cercato…anzi vorrei evitarti…ma tu invece mi corri incontro e non c’è modo di poter scappare….

Invece quando sei vestita di bianco e sono io che ti corro incontro ti vedo bella, tranquilla perchè in quel momento ho deciso che voglio stare con te per vivere  dei momenti della mia vita tutti per me.

Spietata memoria – di Chiara Bonechi

La memoria, eccezionale capacità del cervello: gli occhi e la mente guardano indietro, si fanno spazio fra fatti, immagini, sensazioni vissute…ricordi. Li osservi, ti sembrano vivi ma a volte sembrano non esserti mai appartenuti. E nel ricordare gioie o dolori gli occhi della memoria sono spietati…

Il momento in cui ho accarezzato i miei figli la prima volta! avverto quell’emozione struggente ma non è più reale.

SPIETATA memoria, sarebbe meglio non ricordare?

Vorrei sentire, anche solo per pochi istanti quei piedini morbidi e carezzare la pelle tenera del loro viso, vorrei godere dei loro primi sorrisi ma non si può più. I ricordi spesso generano nostalgia, la nostalgia spesso genera malinconia, ma è così che si costruisce la nostra vita.

 

Ieri, un vento nuovo – di Nadia Peruzzi

Mi piace la speranza. Sono affezionata a questa parola, come lo sono al mio nome, che in russo proprio questo vuol dire. Oggi lo sono ancora di piu’. Ieri a Roma, in un grigio che ogni tanto volgeva in pioggia battente, ho visto la speranza in marcia sulle gambe di tante persone. Di tutte le eta’, di tutte le professioni, di tanti, tantissimi colori vestite per avere la meglio sul buio che attraversa il nostro mondo e rischia nuovamente di invaderlo. Ognuno a suo modo gridava il suo MAI PIU’. Siamo ancora dove pensavamo di non dover tornare mai. Mai piu’.  Ode alla speranza, ora come non mai! Nel buio di questi tempi ci fa intravedere la via verso un mondo diverso e migliore in cui poter vivere in pace, tutti quanti assieme!

Fiato al vento – di Roberta Morandi

Di spalle, sono andata,
un respiro e ho lasciato andare,
fronte su fronte,
i tuoi occhi nei miei:
hai accettato,
non hai compreso.
Non è  vero, non ci credi,
è un sogno,
aprirai gli occhi
e sarò ancora lì…
Non è così
Dicevo parole vere,
non “fiato al vento”
Allora era vero!
Troppo tardi per tornare indietro.
Troppe notti io a parlare e tu
…a dormire.
Parole futili
“fiato al vento”

Vento gelido – di Rossella Gallori

 Un cavallo bianco, imbizzarrito e cieco

Batte, sbatte, sconvolge, travolge

Cadono le foglie, come perle schiccate, di un vezzo rotto .

Ti aspetto, infreddolita al solito posto..

Le labbra livide, gli occhi gonfi…

il cappello di lana rosso che toglierò al tuo arrivo..

Vento freddo, gelido e cattivo,

resisto  spaventata….non ci sei…

 

Il babbo – di Ivana Acciaioli

La cosa che credo di non aver mai perdonato a mio padre è stata quella di invecchiare, con tutto ciò che comporta questa parola, mentre gli ho perdonato di aver perso interesse per la propria vita e di aver deciso di poter morire, che poi sono in realtà due facce della solita medaglia.
Quando penso a lui lo vedo giovane, gli corro incontro, lo stringo forte alle gambe; era un uomo di piccola statura ma a me bimba sembrava un gigante , rappresentava la forza, con lui niente mi spaventava , questo deve essere il padre per ogni bambino.
Bastava il suo sguardo serio ad intimorirmi, ma un suo stesso sguardo all’occorrenza mi infondeva sicurezza e nel lettone il calore del suo corpo era la panacea di tutte le paure.
Quando cominciava ad imbrunire mi avviavo giù per la viottola fra i campi verso la strada principale e quando la sua bicicletta imboccava la strada bianca cominciavo a correre, lui agitava la mano, il nostro era un tacito appuntamento, tornava dal lavoro ed io lo attendevo per salire sulla canna della grande bicicletta nera, orgogliosa di arrivare con lui nell’aia dove tutti potevano vederci.
Mi prendeva fra le braccia e mi issava davanti a lui, io alzavo il braccio e con  la mano  agguantavo il suo cappello, me lo ficcavo in testa, il borsalino di pelle nera odorava di brillantina, il babbo la metteva sui capelli per tenerli lisciati all’indietro come usava allora; la tesa mi calava sugli occhi, non vedevo quasi niente ma il mondo intero era lì con me.
Questa è l’immagine più ricorrente della mia infanzia con lui, forse per la tenerezza e l’intimità di quel momento, forse perché mio padre in quelle occasioni mi pareva particolarmente bello, pedalava con sicurezza, la bici non oscillava, mi sembrava di volare ed ero certa che con lui non sarei mai caduta, appoggiavo le mie piccole mani sulle sue forti braccia; io ero la sua bambina e lui era il mio babbo.

“Rivedo da capo il cielo colorato di sole” (da Amata solitudine di F. Battiato) – di Ivana Acciaioli

Diciott’anni, un bichini alla moda e la voglia di costruirmi un nuovo personaggio addosso.
Stesso mare ma nuova vita, quella dei diciotto anni.
Un asciugamano ed un barattolo di Leocrema ultima moda per l’abbronzatura.
Mi alzo presto per catturare i primi raggi di sole quelli per un’abbronzatura duratura, il sole splende ed io non apro gli occhi, non condivido queste vacanze con nessuno, misteriosa e raccolta in un nuovo mio mondo fatto di luce e pelle calda, super ambrata e unta.
I miei vecchi amici non hanno il coraggio di violare la mia nuova identità.
Dopo dieci giorni sono nera come il carbone, annoiata a morte, ma non intendo rompere il patto che ho fatto con il cielo azzurro ed il sole.
Poi eccolo, il nuovo ragazzo della compagnia, bello, alto, curioso della mia riservatezza.
L’amore rompe le mie barriere, via il vasetto della crema e solo baci e carezze.
Squilla il telefono, è lui, che mi ha lasciato alla fine di  quell’estate di quattro anni fa per una bionda formosa, proprio stamani mi cerca, dice che rimpiange  la genuinità ed il calore del nostro amore.
Io rispondo:-Mi dispiace oggi mi sposo.

Sorelle noi – di Roberta Morandi

Io giovane, io moglie,
io madre,
ogni tanto amante,
mai persona.
Io come tante,
in gonna,
in cerchio,
per mano,
insieme a gioire,
divise a scegliere,
uguali a sentire
diverse a comprendere.
Declinate in a
come appartenenza ad un genere,
fisse o mobili
ma sempre definite.
Aperte, non chiuse,
anche dopo…
anime in volo,
finalmente libere
finalmente sorelle

http://www.stefaniabiagioni.com/

 

Parlare inutilmente – di Gabriella Crisafulli

“Il silenzio è d’oro”,  ripetevano i miei genitori. E io invece son sempre stata con la bocca aperta da un orecchio all’altro. Ho raccontato tutto a tutti, assetata com’ero di parlare con qualcuno con cui condividere le mie esperienze. Mi piaceva anche entrare in contatto con le persone: avevo perduto il mondo palermitano affollato di nonni, zii, amici, parenti, … e lì, a Como, non frequentavo nessuno. Così il giorno della mia Prima Comunione, durante il rinfresco in casa dopo la cerimonia, mi muovevo felice fra gli invitati, tutti adulti. Quello era il periodo alto – borghese della mia famiglia e il giro di conoscenze ruotava intorno a persone eleganti, raffinate, un po’ snob, a cui i miei tenevano molto.

I regali furono bellissimi.

Mi avvicinai ad una signora di cui avevo sentito dire dalla mamma che aveva avuto un evento felice e per farle le congratulazioni usai la parola “condoglianze” creando un enorme imbarazzo e risatine di convenienza.

Non so se quella fu la prima, ma ho una carriera di “gaffes” che ho collezionato nel tempo.

Una volta, ero molto giovane, in una cena fra persone che avevano il doppio della mia età, venni presa di mira dal sommellier di una famosa enoteca fiorentina, al quale era stato chiesto di stappare un vino speciale.

Lui adempì puntualmente al rituale della presentazione del nettare prezioso, sciorinando tutto il suo vocabolario.

Io non avevo mai visto niente di simile e guardavo con attenzione e stupore tutte le operazioni. L’ultima fu quella di versare un po’ di vino in un ciotolino che portava appeso al collo. Lo avvicinò alle labbra sorbendo del liquido, aspirandolo fra i denti e snocciolando le giaculatorie del caso. Dopodiché mi piazzò lo scovolino sotto il naso e mormorò:

“Prego signora!”

Io lo guardai imbarazzata.

Mormorai sottovoce:

“E io devo bere lì?”

Al che il poverino, più affranto di me, replicò:

“Il bouquet, signora, prego, il bouquet!”

Visioni di anime contadine – di Lorenza N.

Il problema è che se seguo la sequenza di parole non mi viene in mente nulla. Allora provo dal fondo: contadine, anime, visioni. Niente lo stesso. Oggi non è proprio giornata. Provo dal mezzo: anime. E lì volo molto in alto. Seguo l’anima nell’attimo che esce dalla bocca di una persona che si spegne; tanto che a volte viene posata una moneta sulla labbra per trattenerla, oppure per pagare Caronte il traghettatore di anime, perché la faccia oltrepassare per andare in luoghi felici. Ma si sa che essa il modo per lasciare il corpo lo trova comunque. Infatti si dice “inanimato” un corpo che non ha più vita. Se penso a ciò che resta di una persona che non c’è più, mi consola l’idea che resta la sua anima fra noi  a ricordarcela a farcela rivivere nei gesti, nelle parole, negli odori, sensazioni, affetti , emozioni e perciò non la perderemo mai.

E così compare anche la sua immagine nella visione di una colombella che vola, come viene spesso raffigurata nelle iconografie dei quadri nella rappresentazione dello “spirito”. Lo stesso che estraeva mio cognato contadino facendo la sua grappa speciale, tanto illegale quanto buona e forte,  che a forza di assaggi gli faceva avere le visione di parecchie anime contadine spesso e tanto volentieri.

Parole rubate – di Gabriella Crisafulli

Sono state giornate furibonde *

senza atti d’amore
senza calma di vento

e son seduta qui

a ripensare

a trovare una strada per non soffrire

troppo

per guardare avanti

non scivolare nel rancore

e sentire in gola di nuovo

il sole che nascerà

Spietate come gli occhi della memoria
altra memoria e non basta ancora
cose svanite facce e poi il futuro 

mi scorrono nel viso

sogni, sorrisi

pedalate

panini, pomodori

con tempi, giorni

vacanze in libertà

e so che resistere

è il solo modo di andare

Mi sono guardato piangere in uno specchio di neve
mi sono visto che ridevo
mi sono visto di spalle che partivo

 con le valige in mano

verso l’isola del tesoro

dove tra lacrime e sorrisi

ti ho ritrovato

amante di cavalcate selvagge

di notti complici

di pelle vellutata

di corpi sfiniti e appagati
* De Andrè Anime salve

 

Solitudine – di Rossela Gallori

…..eppure ci son stati giorni speciali, giorni in cui non ero sola, non mi sentivo sola….si, ci son stati giorni unici, che sanno di vaniglia, di musica, di tepore , di caffè,  di camicie azzurre, di jeans troppo stretti, di una casa bellissima, di amori più  grandi di me….in tutti i sensi……

…..E come era alta quella schiacciata….e quanto zucchero sopra …e che Vin Santo…e che risate… ed eravamo TUTTI, te lo ricordi babbo ?

….e quando scoppiò la pentola di Pirex….oh mamma ….ma la retina? L’avevi   usata per farci un sottopentola….te lo ricordi, vero? …ed il brodo pieno di schegge di vetro….che colasti , dicendo : il primo che trova un brillante, vince una coscia di pollo….che risate…

…e quando cominciai… a tornar troppo tardi  per la mia età…e nessuno mi brontolava?

…e lo Stibbert con il suo laghetto, dopo la salita…..il pari …si diceva così e si correva, a volte cadendo ma non sentendo mai  male….

…e il gelatino “ trenta “ dal Moretti in piazza Viessieux  …chi c’ha i soldi paga, gridava qualcuno…..ed anche se non ero io, ridevo, e leccavo l’ inizio del mondo…

E la tua valigia, babbo…. un sogno di colori , un fruscio di sogni…

Ed i tuoi rossetti , mamma….idee stupendamente, improbabili, e quelle calze color miele?

E i famosi “ sospensori “ dei miei fratelli, che ho capito dopo, ma non troppo, a cosa servivano!

E le frittelle, di riso con l ‘ uvetta, senza uvetta, di farina, dolce o bianca …..frittelle di tutto …e per tutti…

Ed i primi baci. Morsi d’amore, io affamata di sogni …

E le fughe a Bologna….che ….lì si vive! mica qui……

E le prime poesie, scritte e gettate nel cestino, del domani, che sembrava lontano….

Ed il primo vestito da sera, volutamente indecente…e tu eri con me…..

E Londra….e Monaco….e lo Stelvio….e la Sardegna e perché no, Montepiano con i primi tacchi alti….

E…E…E…E….

 QUANDO RICORDI LE COSE BELLE NON SEI MAI….SOLO….

 

 

 

…

 

 

Conclusione di un ragionamento – di Lorenzo Salsi

“Ragiona! ” ” QuandE tu fa’ quarcosa… ragiona  “.  Era il monito che Oscare diceva al ragazzo di bottega, nella speranza che “al fin della licenza” egli toccasse le biciclette con criterio per aggiustarle.
“Se tu lavori co’ la testa ni’ sacco, senza ragionare, icché tu lavori a fare?” . Oscar, Oscare per tutti noi, era il biciclettaio, era l’ex meccanico di Gino Bartali.
Aveva come base di tutto il “ragionamento”, perché dopo che si era ” ragionato ” tutto diventava più facile, più liscio.
“Alla fine di’ ragionamento, poi a voRte ‘un ci si ricorda più d’icché si ragionava e allora tutto si sistema”; un po’ come gli psicologi che si siedono pensando (ragionando) a un problema ma gli si contorce così tanto il pensiero che dimenticano il problema.

Ragionamento logico, filato, semplice e senza intoppi .

Grande Oscare, burberissimo con un cuore per niente ragionante perché la ragione non è nel cuore.

***

(Dalla canzone di Franco Battiato, Amata solitudine – Il testo:  “A quel tempo tu stavi, sicura di te, della tua logica, guidando e parlando ininterrottamente… ed io, che già non ti ascoltavo più, (come ipnotizzato), seguivo gli occhi che seguivano i colori, i raggi elettrici della città. Chissà cos’è quel moto che ci unisce e ci divide, e quel parlare inutilmente delle nostre incomprensioni, per certi passeggeri malumori. Amata solitudine, isola benedetta. A quel tempo di te, amavo il tuo pensiero logico e quella linea perfetta del baciare, la simmetria delle tue carezze; vivificato dal chiarore vibrante di sapore: scintilla di una mente universale. Ero in te come un argomento del tuo amore sillogistico, conclusione di un ragionamento. Ma mi piaceva essere così, avviluppato dai tuoi sensi artificiali. Ora sono come fluttuante… Amata solitudine, isola benedetta. Così è finita, mi stacco da te, da solo continuo il viaggio. Rivedo daccapo il cielo colorato di sole, di nuovo vivo”.)

Solo passaggi di tempo – di Tina Conti

Si avverte sempre il  passaggio    del tempo?
A volte si, a volte no!
È facile coglierlo negli altri  ma non sempre in noi!
Si può leggere il tempo che passa?
Vedere con gli occhi degli altri aiuta a vederci ?
Come percepiamo il tempo che scorre?
Sicuramente  quando stentiamo a riconoscere un nostro coetaneo e siamo aiutati dalla sua voce per identificarlo, facciamo una riflessione  anche su noi stessi.
Guardandoci allo specchio si percepiscono poco le fasi dei cambiamenti.
Sono  le foto che talvolta ci passano davanti  a mostrarci come e cosa eravamo ma, talvolta, non ci corrispondono neppure quelle.
Non mi vedevo mica così, mi sembravo diversa, mi sono detta tante volte.
Le nostre case ci parlano dei momenti  passati, di oggetti che abbiamo usato e amato.
Avvertiamo così il passare dei vari stili, della moda, nell’architettura, nei colori.
La storia dei popoli e delle nazioni ci svela anche il passare del tempo nel mondo.

 

SOLITUDINE – di Emilia Caravaggi

Solitudine, dolce incanto dopo il brusio di tante parole dette e ridette e senza senso. E’ bella se sai apprezzarla, capirla e se non hai paura. E’ il tuo angolo privato con musica e libri che colmano la tua voglia di restare sola anche solo nella contemplazione di un tramonto da una terrazza fiorita e profumata da dove i tuoi pensieri volano nel vento tiepido della sera per raggiungere il loro destino. Non si è mai soli se non hai paura. Il silenzio è pace, è gioia che ti circonda più di una piazza affollata di gente che non sa bene dove andare, dove stare.  La solitudine si, è il riposo del corpo e della mente se non hai paura. Io ho paura.