Ogni mattina le persiane cigolavano

Ogni mattina le persiane cigolavano. – di Stefania Bonanni

Ogni mattina le persiane cigolavano.

Ogni mattina, come a segnare il ritmo del giorno che segue il buio, le persiane cigolavano.

Ogni mattina, qualunque tempo facesse, le persiane cigolavano.

Ogni mattina, anche quando non si alzava più  nessuno, le persiane cigolavano.

Ogni mattina, quando le finestre non venivano toccate da giorni, le persiane cigolavano.

Ogni mattina, e non so quante mattine erano passate dal giorno in cui si fermò tutto, le persiane cigolavano.

Ogni mattina, era l’unico rumore.

Chi avesse guardato da vicino con occhi amorevoli, si sarebbe accorto delle strisciate nere che colavano dai cardini.

Non cigolavano, le persiane. Pregavano, e piangevano.

E intanto continuavano a sgretolarsi le mura.

E l’unica parete ancora in piedi, era quella con le persiane che cigolavano.

Tutto il resto era cascato, quasi tutto con quella prima scossa, poi piano piano, un tetto ogni tanto, un mattone ogni tanto.

Erano le persiane,  a reggere quella parete.

Ogni mattina continuavano  a cigolare.