Autore: lamatitaperscrivereilcielo

Il vestitino – di Rossella Gallori
La rivedo con il suo chemisieur fantasia, che non conosceva ultimi bottoni, la cinturina stretta in vita, i capelli color cenere, la sua bocca a smerli…ed il suo sorriso, che non son mai riuscita ad imitare, una bocca bella “rossettosa” sotto il  naso a patata…..Con il senno di poi, credo che il suo modo di porgersi fosse una sfida perenne, il suo essere livornese dentro  le faceva celare ad arte quei “ ma ci vai in culo, deh “ che non disse mai , ma credo pensasse sempre….

Arrivò prestino, quella mattina, forse era lunedì, il negozio dove lavorava era chiuso, si era annunciata, una telefonata breve: Rosy , ti porto una cosa …ma sto poco….

Arrivò, profumata, con pochi baci, poche carezze, frutto di quel suo modo strano di pensare, che “se ci son troppe effusioni, poi quando si va via, si sta peggio”. Lo capivo poco allora ed ancor oggi mi resta oscuro: fare a meno di qualcosa oggi, per non sentirne la mancanza domani…..

Aveva tra le mani bianche smaltate, che il tempo ed il lavoro sembravano  non aver sciupato, un pacchettino piccolo, quasi non la lasciai entrare, non mi preoccupai né della sua giacca né della sua borsa, lo afferrai ed andai ad aprirlo in camera. I regali amo aprirli da sola, come un topo porta il formaggio nella tana, per gustarselo meglio…..

Alice, mia figlia, sarebbe arrivata con il freddo ed il Natale alle porte, dopo anni di non attesa, perché  io volevo essere figlia più che madre, orfana ma non troppo.

Lo aprii, tolsi la carta velina bianca…..cadde una piccola foto, foto in bianco e nero datata 1907 …lo riconobbi subito, era mio padre…piccolo, piccolissimo di mesi….sorretto da una zia Teresa, di cui avevo sentito parlare nel gracidare della nonna  “ Teresa modista un po’ artista”.

Bello, una nuvola bianca, un bimbo di porcellana sorretto da scarpine da bambolotto, tenero, vivo, presente……e tra la carta velina, riapparve lui,  il vestitino di San Gallo, bianco e ben stirato consumato dagli anni, reduce da due guerre , senza medaglie, ma con tanto onore…..

Lo aveva conservato per me…per una creatura che sembrava non aver fretta….mia madre aveva conservato qualcosa !??????

Stentavo a crederlo aveva conservato una cosa non sua, forse sottratta per consegnarmela …eppure l’avrei dovuto riconoscere, anche il figlio di mio fratello lo indossava 15 anni prima, invece lo vedevo per la prima volta quel cencino prezioso…..lo guardavo per la prima volta…ora, era mio ….è mio ….

Elencava la mamma  gli anni in cui era stato usato:  1907    –  1939 –  1942 –  1944       1946 – 1951  –  1968  …..  e poi……

Nel 1983 è nata Alice, lo ha indossato un po’ controvoglia forse …le avevo trovato anche il cappello, che poi è andato perso. Son già passati 35 anni  …e bianco lui non è più e più  che San Gallo, sembra tulle …una bianca fetta di groviera….piena di piccoli buchi ….ma porta bene i suoi 111 anni, non se ne vergogna, stropicciato  nella sua pochette di seta bianca…..”non lo lavare…non lo  stirare…..non lo inamidare”……!!!!!!

PS: no, non faccio niente di tutto questo….mi deve sopravvivere,  sarà il ricordo di tante vite, una nuvola bianca che ci ha  protetto, sorretto, corretto….un cencino bianco pieno d ‘ amore, che ha superato guerre, malattie, grandi gioie ed immensi dolori….ed è riapparso quando io, con una certa lentezza ho iniziato a fidarmi di voi, a volervi ed a volermi un po’ più bene…..mostrandovi una parte di me…..la mia parte b i a n c a……

Quando nevicava – di Cecilia Trinci

Su da noi, d’inverno, la neve scendeva spesso e quando succedeva durava almeno tutto il giorno, finché non si calmava il grecale, le finestre smettevano di soffiare e tutto finalmente taceva, in attesa della  gelata notturna. Se c’era la luna i bracconieri ne approfittavano per andarsene a caccia, profanando di spari vigliacchi  il candore del bosco. Arrivavano, allora, anche le notti di silenzio sotto il piumone, dopo la cena davanti al camino, alla luce del fuoco, mentre la bufera rimaneva fuori, senza lampioni, sotto le stelle appuntite e la luna spadellata sugli alberi neri.

La notte era notte, lassù. Stelle pungenti, lune enormi e bianchissime che salivano su dal bosco e che a guardarle a testa in su ti schiacciavano, luccicar di lumini tremolanti laggiù, in lontananza, dove pulsava la città. E animali. Volpi, caprioli e cinghiali, allocchi e barbagianni, upupe e corvi, istrici e lepri…..che si manifestavano in ombre mobili e scure o fruscii al di là della finestra, presenze percepite o apparizioni improvvise nei piccoli lampi di una luna piatta. Bianchissima.

di Carla Faggi

Rubare la neve. La mia neve, le mie emozioni!

Sono davanti a te e ti parlo.

Ti racconto di me con te.

Senza di te non riuscirei più a essere, ma ora sei con me e posso fermare il tempo. Ci riesco quasi sempre, sai!

Quindi  ti regalo la mia neve perché, l’ho rubata per te!

E ti regalo pure le mie carezze perché serviranno a conservarti la neve.

La nostra neve.

Petali di Margherita  – di Aldo Bombaci

 Pianta in fiore che in quella terra dove fosti messa rigogliosa diventasti, e per molti anni né il Sole, né il gelo imbruttirono l’essenza.

Bianchi petali di purezza splendeste in quel luogo di silenzi dove il tempo si è fermato.

Le radici affondavano e dalla terra nutrimento traevano per far dell’ombra protezione del passato.

Foto di Rossella Gallori: il babbo piccolo nel 1907 con la sua zia materna. In bianco!

La maternità è bianca, come una sposa – di M.Laura Tripodi

Caro E.

L‘altra notte non riuscivo a dormire. La notizia che mi hai dato ha sortito l’effetto di una bufera in piena estate. Non è che non sia contenta, ma succede a volte che un profumo, un colore o una novità, per l’appunto, ti facciano rivedere tutto il tuo trascorso  e anche se non vuoi ti metti a fare i bilanci.

Mi è venuto in mente che il cammino di tutti noi è un succedersi di distacchi dolorosi. Si comincia dalla nascita, quando il  cordone ombelicale viene reciso e ci separiamo dal ventre di nostra madre e la prima cosa che facciamo, subito dopo, è piangere. Allora vuol dire che siamo vivi e che i polmoni cominciano a funzionare.

Mi sono sempre rammaricata del fatto che non sono stata io la prima a vederti, ma tutti dicevano che eri bellissimo!

Il giorno dopo il parto un’infermiera ti ha appoggiato sul mio letto  e se n’è andata. Non mi potevo muovere perché avevo la flebo attaccata, ma tanto tu dormivi .

Quindi eri tu che facevi tutto quel casino dentro la mia pancia! Ed era vero: eri bellissimo!

Sono stata a guardarti rapita dalla tua perfezione. Avevo gli occhi pieni di lacrime di felicità, avrei voluto abbracciarti, carezzarti, baciarti, coccolarti, ma il dolore della ferita  e l’ago della flebo mi impedivano qualsiasi movimento.  Dentro di me invece c’era una grande esplosione di musica, risate, canti e balli.

Ti guardavo e mi sembrava che quello che ci aveva legato per nove mesi si sarebbe ripetuto all’infinito, amplificandosi nel tempo.

Ma sto divagando.

Penso di aver fatto una meravigliosa esperienza con te: me la sono vissuta in tutta la sua completezza con la gioia di esserci quando ne avevi bisogno e la discrezione di stare a distanza quando l’istinto mi suggeriva di  rimanere in disparte. Ma sempre all’erta perché ho pensato che crescere con te, senza presunzione, fosse una buona strada da percorrere.

Il cammino della crescita è cosparso di ostacoli, insidie e insicurezze, e poi ci sono i distacchi.

Il primo giorno che sono tornata al lavoro dopo la maternità piangevo come una vite spezzata, come se invece che dopo qualche ora ti avessi dovuto rivedere dopo secoli. E il tuo primo giorno di asilo nido? Non riuscivo a scollarmi da quella porta: dovevo spiare le tue reazioni, essere sicura che saresti stato bene. E se le maestre non fossero state brave? E se i bambini più grandi ti avessero picchiato?

E poi ci sono stati i distacchi più duri, quelli in cui ho dovuto prendere atto delle tue conquiste senza essere preparata a riconoscerle. Tutte le volte che chiudevi un passaggio della tua vita  io arrivavo in ritardo. Come se non fossi  mai stata pronta.

Forse non lo sono nemmeno ora eppure sei uomo fatto!

Candidamente mi hai detto:  “Mamma, a settembre mi sposo. Mi accompagni all’altare?”

E una vocina gracchiante ha sussurrato nella mia testa : “Come, di già?”

In fondo questo è il distacco più importante, quello vero,  perché da adulto ti sei scelto la compagna con la quale percorrere un cammino indipendente dal mio e il ciclo della vita ricomincerà da capo con te che sarai padre oltreché figlio.

Ma non  voglio portarti all’altare  nel modo classico. Vorrei che andassimo insieme tenendoci per mano perché questo distacco sia il simbolo che ti sto accompagnando per lasciarti accanto alla donna che condividerà il tuo cammino, da ora in poi.

Mamma

BIANCO – di Lorenzo Salsi

Bianchi tronchi spiaggiati memori di acque dolci, tumultuose.
Bianchi semi di pioppo che nevosi s’insinuano e si fermano, aspettando 

che le piogge non fredde li sgonfino, li rapiscano.
Bianchi erano i capelli corti sulla testolina da uccellino di mia madre

nel fondo del suo letto ad aspettare un domani forse bianco di luce e di redenzione .

Margherite a gennaio – di Nadia Peruzzi

Era un po’ di tempo che non venivo a trovarti. Come sai, l’ho sempre detto senza infingimenti, non mi piace frequentare cimiteri! Le lapidi e le tombe ti sbattono in faccia tutte le volte quello che c’è di definitivo nella morte.

E io lo rifiuto. La odio la morte, con tutta me stessa. Sarà che non ho nessuna consolazione cui attaccarmi. Non credo che dopo ci siano i Campi Elisi, c’è solo una brutta linea oltre la quale non ci si è più.

Voglio ricordarti, voglio ricordarvi tutti da vivi. Con i pregi, i difetti, con i vestiti che vi facevano belli,i libri che riuscivi a leggere anche di notte dimenticando pure Morfeo, che se ne stava lì vicino al letto per un bel po’ e poi se ne doveva andar via scoraggiato. Sonno non ne volevi prendere, se eri presa da ciò che leggevi.

Oggi mi son decisa. Volevo portarti  un fiore, di quelli che reggano alle intemperie, sei all’aperto, in un punto che sa di campagna ma in cui acqua, sole e vento fiaccano anche i fiori più resistenti.

Ci sono dei praticelli prima del luogo dove stai. Mi accorgo che già ci sono delle margherite a punteggiar di bianco il verde brillante dell’erba .

Margherite a gennaio. Un tempo vere rarità. Adesso, forse, sulla via di tradursi in abitudine per gli occhi.

La terra ribolle, sotto e sopra, promettendo e anticipando il tempo della rinascita. Anche la temperatura sa di primavera più che di inverno.

Non credo sia positivo.

Oggi, pero’, trovo che sia bello!

Nebbia – di Carla Faggi

Dalla finestra di casa mia: …. la nebbia….tanta….gli alberi si intravedono appena…il verde del bosco è diventato biancastro, in alcuni punti più denso, in altri meno, come albumi non finiti di montare.

Nel cielo però c’è un piccolo cerchio più bianco, più luminoso, come un faro nella nebbia, non posso tenerci lo sguardo tanto è intenso.

Dai forza, penso, metticela tutta, sfonda questo velo, illuminami, porta il tuo bianco splendente ad abbracciarmi!

Come mi avesse sentito quel piccolo cerchio bianco si è ingigantito, schiarito, è diventato abbagliante. Il cielo si è offerto allo sguardo sopra il verde del bosco. Eccomi, gli ho detto, e sono andata a passeggiare.

Lenzuolo steso – di Simone Bellini

Steso al sole, mosso dal vento, ondeggiava un lenzuolo, spandendo un  fresco profumo di pulito, rendendo ancora più suggestiva la visione aulica della campagna primaverile.

Quand’ecco un fragore di ciottoli, sassi smossi dalle ruote di un calesse trainato da un cavallo impazzito, accompagnato da un  abbaiar di cani all’inseguimento insieme al padrone che gridava :

– Fermati bestiaccia maledetta, ronzino della malora ! –

Puntava diritto all’immacolato lenzuolo, che nell’impatto ricoprì il muso del cavallo, che accecato finì la sua corsa furibonda .

Un amore bianco e stanco – di Rossella Gallori

Un amore bianco, ecco sì… un amore stanco, un amore…bianco e stanco.

Lo ricordo bene, la luce passava morbida attraverso il tulle della zanzariera….le lenzuola,troppo bianche avevano bisogno di noi, per essere vive….colorate di pelle

Il mio bicchiere di latte , la tua vodka ghiacciata …

Poi tutto si sciolse, andò  a male….un amore di gennaio,  bianco e stanco….un po’  inutile , consumato  a luce accesa, impietoso.

Ricordo te e quella stupida lampadina guardona.

Quando si fulminò restammo al buio, non ci riconoscemmo. Fuori, dietro le tende di mussola, la nebbia si annunciava , borbottando qualcosa che non  ricordo, parlava di neve, di sale, di cotone…….di schiuma…di due anime perse, anime color perla….perle coltivate….nell’A rno ghiacciato dal gelo.

La prima volta che ho visto la neve – di Stefania Bonanni

È un ricordo tenero e nitido, quello della prima volta che ho visto la neve.

Penso di aver avuto cinque o sei anni, e la mia sorellina pure, visto che ha quasi la mia età anche adesso. Avevamo una seicento bianca, e mi sembrano così curiose, quelle portiere che si aprivano al contrario,  al contrario rispetto alle macchine di ora. Forse questo me lo invento, ma erano portiere educate, che permettevano a donne con le gonne di scendere dalla macchina senza che si vedessero le gambe, nel caso qualcuno guardasse dalla strada.

Comunque, era inverno, ed era molto freddo. Io avevo un cappottino che scopriva le ginocchia, di un colore tristissimo, melange, tra il grigio ed il marrone, e quello sarebbe stato il suo ultimo inverno, perché non avrebbe sopportato di essere rigirato ancora…..sotto il cappotto avevo la gonna a pieghe, poi i calzettoni a quadri rossi e blu, ed un paio di stivalini bassi, alla caviglia.

La Sonia era vestita uguale, con quello che io mettevo l’inverno prima.

Disse il babbo, con un sorriso quello sì bianchissimo…: “Bambine, forza, vi porto alla Consuma. Sulla neve, andiamo, avete anche i vestiti adatti!” E si parti’ per quello che allora era un viaggio vero e proprio. Non posso fare a meno di fare questo raffronto, l’ho fatto sempre, ogni volta che siamo andati nella vita a fare merenda alla Consuma, o a fare una giratina, o al fresco…penso a quella volta, a quella prima volta che ho visto la neve.

C’era ghiaccio sulla strada, si andava piano, nel centro della carreggiata. Dopo Rosano non si incontravano altre auto, e io ero sempre più concentrata sull’eccezionale avventura che stava per capitarmi, tranquilla perché se ci portava il babbo, non c’erano pericoli.

E il paesaggio cominciava ad essere tutto bianco. Giganteschi alberi d’argento con rami pesanti che si chinavano a salutare, microscopiche casine con camini fumanti ,un fumo denso grigio, quasi bianco, casine nel bosco, come la nonna di Cappuccetto Rosso, o come quella di marzapane. E poi tane enormi, nel tronco degli alberi più grossi, dove erano al sicuro cerbiatti, leprotti, scoiattoli, lupi…….lupi? Questo aspetto mi turbava un po’, non sapevo…..

Il viaggio continuava…a Diacceto il babbo accostò per mettere le catene. Mi sembro’ un’operazione davvero complicata, con questa ferraglia intricata che andava distesa per poi passarci sopra con le ruote della macchina ed essere poi agganciata, a ricoprire tutta la ruota, per darle dei denti che non aveva di natura, per mordere, anziché scivolare.

Poi, poco dopo, di nuovo fermi perché dovevo vomitare. Ed andò bene, con la portiera al contrario ci volle un attimo di troppo a farmi scendere, rischiai di vomitare in macchina.

Invece lo feci sul ciglio della strada, e in quel punto tornò a comparire erba e terra. Fu un miracolo.

E non fu l’unico, perché capitò di nuovo, dopo un’altra serie di curve. Ora capite, ci voleva davvero un evento straordinario, altrimenti non valeva la pena sottoporre tutta la famiglia ad un simile rompimento di scatole…

Comunque, si arrivò alla Consuma. E c’era tantissima neve, tutto bianco immacolato. Tutto freddo, ghiaccio, ma ancora non si era toccato questo prodigio. Ci si fermò in un punto in piano, e finalmente si scese. Le nostre scarpe scivolavano, tutti si scivolava, e si rideva e si muovevano le braccia buffe, come in un balletto. Poi si toccò la neve, finalmente, e i guantini di lana si inzupparono e subito ghiacciarono intirizziti. Le gote e le cosce rosse, la gocciola al naso che diventava un ghiacciolo, le pallate, le risate argentine. Fu bellissimo, bellissimo e felice. Fu difficile andarsene, ma come si dice sempre: tutte le cose belle finiscono.

Tornammo a casa più in fretta, anche perché eravamo bagnate.

Solo che io ero più bagnata…quando mi aiutarono a spogliarmi, in mezzo alla cucina, davanti alla cucina economica accesa, si accorsero che ero molto bagnata all’altezza delle tasche del cappottino. E dicevano: “cosa hai fatto? Come mai?” Non capivo: ma come? Solo io avevo preso un po’ di neve? Pochino, solo pochina, per me, per casa, per ricordo……

RUMORE – di Roberta Morandi
Rumore assordante delle macchine operatrici dietro casa: scavano e sbattono la terra, la violentano, come violentano le mie orecchie.
È talmente forte che  lo sento ballare nella pancia. Un rumore è un rumore.  Già, chissà   come mai i rumori forti e ritmici passano dalle orecchie alla pancia: ricordo da ragazza quando andavo in discoteca, fine anni ’60 inizi ’70, la musica non era cosi potentemente forte, come quella di oggi, che prima di percepirla nelle orecchie te la senti rimbalzare nella pancia, tanto che sei costretta a deglutire più volte per cacciare via quella sensazione “rumorosa”.

Schiuma – di Mirella Calvelli

La parola magica che è saltata agli occhi e al cuore è …Schiuma.

Era imprigionata insieme a tante  altre parole in un barattolino di vetro, che passava di mano in mano, senza destare attenzione alcuna. Tutte parole che esprimevano qualcosa che richiamava  il bianco, tema di questa nuova “sessione”.

Ma come si fa a bloccare questa parola vibrante, energica e trainante?

Già rinchiusa perde il suo fascino, l’acqua si rilasserebbe e voilà…anche il suo aspetto subirebbe una trasformazione tale da cambiarne l’ottica, il colore e persino l’ identità…

E allora liberiamola nell’immaginario, facciamola volare fino al mare e ammiriamola nel suo habitat naturale e nel suo  movimento regolare, nelle onde che corrono verso la riva e poi arretrano lasciando una scia bianca informe.

Quante volte lo stesso movimento ha ipnotizzato il mio sguardo.

Divertente vedere la traccia che si imprime sulla sabbia, mai uguale, uno smeriglio che poi  viene subito ricancellato ogni volta dall’onda successiva.

La stessa consistenza del latte, che una volta agitato nella tazza, produce schiuma …di latte.

Dalla schiuma, anzi spuma, del mare secondo la mitologia, nasceva Venere o Afrodite , Dea dell’amore e della bellezza.

Dalla bocca del piccolo sazio fuorisce schiuma…di latte.

Schiuma come nascita, schiuma come proseguimento della vita.

Ma…..Il cartamodello non era bianco? – di Tina Conti
Ricordo che andavo in Via Nazionale portandomi dietro  una rivista  di moda che avevo ben studiato e quando uscivo portavo questa nuvola bianca: il cartamodello incartato nella velina. Per strada  facevo attenzione.   Lo portavo come fosse un oggetto prezioso e fragile cercando di non scontrarmi con nessuno altrimenti  non avrei saputo bene come presentarlo alla mamma e giustificarne il costo.
La bottega della modellista di abiti era piena di veli bianchi:  i modelli in carta velina o tela trasparente appesi su grucce e ganci, servivano per abiti, giacche, cappotti  e cambiavano  ogni stagione.
Se trovavo qualcosa che mi piaceva di più  nelle riviste sul tavolo  del negozio, cambiavo idea, altrimenti mi facevo preparare il modello scelto  sulla rivista  che veniva adattato  alla mia taglia.
Una volta scelto  il modello si doveva essere sicuri perché l’investimento era importante: allora si facevano pochi capi e dovevano durare .
Fino ai 16,17 anni la stoffa era spesso di recupero, a volte si rivoltava un capo e si usava per nuovi abiti (nuovi per modo di dire perché c’era sempre il problema  degli occhielli che non tornavano). Poi è venuto il giorno dei vestiti di stoffa nuova.
Un giorno sono andata con la mamma nell’ingrosso di stoffe di sua fiducia. Lei conosceva un commesso occhialuto e rotondetto e io avevo le idee chiare per un  vestito smanicato bianco e un cappottino viola-lilla.
La mamma  nel negozio soppesava e accarezzava la stoffa con gesti esperti da sarta scaltra  poi, veniva il momento della scelta. Lana buona, di qualità…. poteva andare.
Il cartamodello fatto su misura questa volta era di telina, dato che l’occasione era importante
Quante cose ho dovuto fare in casa per sollevare la mamma dai suoi compiti e lasciarle il tempo per lavorare al mio completo.
La mamma era brava e il lavoro di sarta le piaceva molto, in poco tempo tutto era pronto. Io nel frattempo sono andata dalla mamma della Lory che faceva la modista e mi sono fatta insegnare a cucire un cappellino nero di velluto modello fantino. Non so quante uscite ho fatto orgogliosa di quei vestiti nuovi e tanto desiderati.
A fine stagione portai tutto in lavanderia perché in casa cose così preziose non si potevano  lavare, ma
quale è stata la mia delusione, quando ho ritirato gli abiti! Tutto  era scolorito  e accorciato, le fodere uscivano dal fondo: un vero disastro! avevano fatto un lavaggio ad acqua  e si era rovinato tutto.
Vane furono tutte le proteste della mamma! Alora non si parlava di assicurazione  e non mi rimase che il ricordo delle uscite  e la speranza  di una nuova occasione  per convincere la mamma a fare per me nuovi abiti.

La notte bianca – di Aldo Bombaci

Eccomi qua, sorprendentemente sveglio nel mezzo della notte a scrivere!

La cosa più naturale che potessi pensare nell’attribuire una qualche associazione a riflessioni o cose sul colore bianco  è la neve, i campi imbiancati dalle brinate stimolanti al romanticismo, il cielo coperto da nuvole bianche, o quando diventa plumbeo come se il bianco fosse stato macchiato da gocce d’inchiostro nero, oppure il mezzo busto di marmo di Fata Morgana del Giambologna al Bargello. Questi ed altre decine di suggerimenti potrebbero via via presentarsi ai miei occhi, o scaturire dalla mente, ma non  avrei mai immaginato che a darmi uno spunto collegato a quella parola così chiara, così accesa, abbagliante, come sa essere il bianco, da tenermi con gli occhi spalancati come quelli del gufo di notte, fosse il trascorrere la nottata bianca.

BIANCO di Nadia Peruzzi

Bianco il colore delle nuvole spumose che si rincorrono nel cielo di una giornata invernale, per altro nitida e luminosa come non mai. Scie lattiginose, che in qualche zona si fanno più compatte.

Dal pullman dove stai, le vedi far cornice a montagne e colline. Riesci a vederle così perché la Pianura Padana non ha intralci visivi, se non in lontananza. Le nuvole in qualche caso sembrano giocare. Si dilettano a costruire e intrecciare forme sempre cangianti.

In qualche caso, fanno da sfondo ad alberi ormai spogli. Rami nodosi, talora stizzosi, più spesso armoniosi ombrelli aperti sulla pianura.

Rami che diventano ricami quando incontrano  e lasciano trasparire il bianco. L’inverno è in grado di tradurre una nudità in spettacolo.

Il rosso non cede nemmeno un po’. Si prende il suo tempo per far capolino. Arriva la sera. Forte quasi abbagliante sulla linea dell’orizzonte. Il tramonto sa esser fuoco talora. Vedi rimbalzare tizzoni di rosso e lingue di violetto.

Dura poco purtroppo.

E’ subito sera! E’ subito buio!

BIANCO – di Simone Bellini

Come il vuoto indecifrabile che ho in testa
Come i vapori della memoria
Come le mani gelide
Senza speranza
Che cercano un accenno di volontà
ibernata in un corpo di ghiaccio

Solo un battito
ROSSO
Del cuore
Ostinato
Si ribella

di Ivana Acciaioli

Un bianco coniglio, scappato da una favola antica, si scelse, strada facendo, un gatto bianco per amico. Uno adorava le margherite, l’altro le rose bianche; di notte rubavano i loro fiori preferiti nei giardini, lasciando le proprie impronte sulla ghiaia bianca, che contornava le aiuole.
Eccoli, una notte, nei pressi di una villa immersa in un giardino di alberi ricamati dal gelo. Curiosi e ammalati di domesticheria non poterono fare a meno di guardare dalla finestra e di stupirsi scorgendo un bianco orsacchiotto sfogliare bianche pagine di un libro tutto da scrivere. Il regalo perfetto da rubare per le loro amiche signore matite!