(quadro di Stefania Biagioni Sant’Andrea a Rovezzano – FI)
Un due tre ….Antella – di Rossella Gallori
Lo vedo per caso lo guardo ha i colori dei nostri corsi: frutti bianchi tra il rosso ed il verde…e la mia gatta che osserva…..sembrano lettere ..persone..sogni….ghirigori di vita piccoli incubi non risolti i rami del nostro albero….sono pensieri …quelli che vengono guardando per pochi istanti qualcosa…. ci si gira di scattto e………un due tre Antella
C’è una donna che semina il grano
Volta la carta si vede il villano
Il villano che zappa la terra
Volta la carta viene la guerra
Per la guerra non c’è più soldati
A piedi scalzi son tutti scappati
Angiolina cammina cammina sulle sue scarpette blu
Carabiniere l’ha innamorata volta la carta e lui non c’è più
Carabiniere l’ha innamorata volta la carta e lui non c’è più
C’è un bambino che sale un cancello
Ruba ciliege e piume d’uccello
Tirate sassate non ha dolori
Volta la carta c’è il fante di cuori
Il fante di cuori che è un fuoco di paglia
Volta la carta il gallo ti sveglia
Angiolina alle sei di mattina s’intreccia i capelli con foglie d’ortica
Ha una collana di ossi di pesca la gira tre volte in mezzo alle dita
Ha una collana di ossi di pesca la conta tre volte intorno alle dita
Mia madre ha un mulino e un figlio infedele
Gli inzucchera il naso di torta di mele
Mia madre e il mulino son nati ridendo
Volta la carta c’è un pilota biondo
Pilota biondo camicie di seta
Cappello di volpe sorriso da atleta
Angiolina seduta in cucina che piange, che mangia insalata di more
Ragazzo straniero ha un disco d’orchestra che gira veloce che parla d’amore
Ragazzo straniero ha un disco d’orchestra che gira che gira che parla d’amore
Madamadorè ha perso sei figlie
Tra i bar del porto e le sue meraviglie
Madamadorè sa puzza di gatto
Volta la carta e paga il riscatto
Paga il riscatto con le borse degli occhi
Piene di foto di sogni interrotti
Angiolina ritaglia giornali si veste da sposa canta vittoria
Chiama i ricordi col loro nome volta la carta e finisce in gloria
Chiama i ricordi col loro nome volta la carta e finisce in gloria
…IL TRIANGOLO EQUILATERO BLU – di Mirella Calvelli
La concentrazione su un triangolo equilatero, immaginato blu su una pagina bianca, che poi si sdoppia. Chiudendo gli occhi e coprendoli anche con le mani, mi concentro sul triangolo blu, ne vedo uno, con i confini ben marcati e nonostante l’insistenza a pensarlo blu, si trasforma prima in un rosa pallido, poi si identifica in un bel rosa fucsia.
Il mio corpo si agguanta di questo colore deciso e scintillante con una guaina perfettamente aderente e dalle quale si scorgono le forme.
Abbandono a comando il gioco nella curiosità di questo esercizio.
Il bersaglio di Maura – di Cecilia Trinci
Sono stata a Montevarchi a trovare Maura e abbiamo tirato insieme con l’arco.
“Immagina un prato verde, noi due in piedi, scalze sull’erba fresca, un vento leggero sul viso e tra i capelli. Siamo una di fronte all’altra e ci guardiamo negli occhi. Abbiamo un arco in mano, una mano appoggiata sul corpo di legno, duro eppure liscio, di seta, nell’altra teniamo la corda, elastica, sottile e potente. Ci voltiamo verso il bersaglio e lo fissiamo. I colori ci attraversano. Il bianco della distrazione, delle idee vuote, del perdersi nelle fantasie. Il nero dei pensieri tristi che sì, lasciamo pure che arrivino, siamo esseri umani e che trasformeremo, schiarendoli. Il blu del cielo che ci protegge comunque, che sta sopra di noi, ci riscalda. Il rosso della passione, della determinazione, del credere in noi. E il giallo della vittoria. Del successo. Di tutti i piccoli successi di ogni giorno. La freccia è sull’arco e tendiamo la corda fino al viso. Puntiamo il giallo con lo sguardo, ci perdiamo in quel colore, siamo tutt’uno con il centro. Puntiamo un piccolo successo ogni giorno. Piccolo per ogni piccolo giorno. Lasciamo la corda e la freccia scocca. La vediamo volare dritta, sicura, inesorabile”………
Il bersaglio – di Carla Faggi
BIANCO: vado dove voglio
NERO: riuscirò a trovarti, te lo prometto
BLU: galleggio nel tepore
ROSSO: ci sto proprio bene, sono io
GIALLO: sono felice e voglio restarci
Sono giovane e libera, il mondo è mio, posso fare quello che voglio, andare dove voglio, non ci sono confini, sono io invincibile e tutto il bianco inesplorato della vita è a mia disposizione.
Ma sono sola, tutti gli abbracci del mondo non servono e tutti i baci ai rospi che non si trasformano in principe ti lasciano ancora più nel buio del nero. Il nero ha però tante sfumature, basta saperle cercare.
Le ho cercate, ho trovato una sfumatura di blu. Era blu scuro, ma nel nero profondo si vedeva bene. Avvicinandosi diventava sempre più brillante e chiaro. Dava tepore, era bello lasciarsi andare e galleggiare.
Il blu che si trasforma in rosso è come un sorriso che si trasforma in promessa, una sensazione che diventa progetto. Ci sto bene. Sono pronta per quel progetto.
Il giallo è casa, io e te. Il giallo è la felicità del restare.
I veri tesori – di Emilia Caravaggi
Il primo pensiero nel vedere questi vetri colorati è il ricordo della visita al TOPKAPI di Istambul dove ho visto delle pietre preziose, soprattutto, smeraldi così enormi che non credevo potessero esistere. Mi sono anche chiesta come potevano indossare questi gioielli tanto grandi, enormi, nella routine quotidiana anche se riferita alla più alta carica. Ho visto questa mostra dell’esagerazione che mi ha dato modo di pensare alla nostra vita quotidiana semplice, anche se complicata ma da problemi giornalieri di lavoro, di famiglia, non per come indossare un gioiello di qualche chilo e come mostrarlo. Penso che il mondo sia circondato da cose più belle, terrene e di importanza maggiore: una carezza di un bambino, una leccatina di un cane, un panorama mozzafiato o il colloquio fra due sorelline : “Gianna dove dormono le Regine ?” “ Ma sui marmi sicuramente” “ E cosa mangiano le Regine ?” “ Ma le pietre preziose sciocchina “!!!
….un mandarino – di Nadia Peruzzi
Sei rimasto da solo nella fruttiera e non so che fare. Vorrei mangiarti subito, ma poi non rimarrebbe nulla a dar colore al bianco della porcellana e a far contrasto alle fogliette verdi che stan li a far decoro.
Lo prendo in mano, lo giro e lo rigiro. Lo guardo vogliosa e dubbiosa allo stesso tempo.
E’ un po’ che è in casa. E’ avvizzito. Non è un male però visto che il profumo che emana è ancora più penetrante ,arriva ovunque in cucina.
Quasi quasi mi dispiace. No, via non posso mangiarlo, questo bel mandarino, mi dico.
Lo rimetto al suo posto e non lo guardo per un po’. Faccio finta che non esista, che la fruttiera sia vuota e soprattutto faccio finta che quel suo profumo un po’ troppo maliziosamente, non arrivi dove non deve a stuzzicar appetito.
E’ durata poco, la gara di resistenza mista a noncuranza.
L’ho ripreso in mano. Questa volta non ha scampo!
Sbucciandolo piano piano, l’ho mangiato con gli occhi del desiderio, prima che con la bocca.
Morbido e succoso ,nonostante la buccia raggrinzita, per nulla aspro.
Se non ci fossero stati tutti quei semi, sarebbe stato il mandarino/merenda più buono al mondo!!
GOCCE – di M.Laura Tripodi
Il mercoledì mattina mi alzo a fatica perché capita spesso che la nottata sia stata insonne e ho sempre la sensazione che il sole o il grigio che filtra attraverso le persiane sia malato. Eh sì, infatti vado in reparto e non so mai cosa mi aspetta. Però i bambini sono esseri meravigliosi e non vivono il male e il dolore come noi. E’ una bella lezione di vita.
La scorsa settimana ho ritrovato X., otto mesi. Se la dormiva tranquillo, ma il suo corpicino era attraversato da tubi e tubicini per il monitoraggio costante delle sue funzioni . E dal piedino spuntava il collegamento con il boccione della flebo. La mamma mi ha chiesto se poteva assentarsi un’oretta per prendere una boccata d’aria.
Mi sono seduta accanto a lui, ho tirato fuori il mio libro e mi sono messa a leggere. Ma ero inquieta.
Mentalmente avevo registrato i numeri sui vari monitor per essere sicura che non intervenissero variazioni significative. Ma il mio sguardo, non so perché, tornava insistentemente a quella goccia di soluzione che scendeva con regolarità ogni due secondi, si infilava silenziosa nel tubicino e portava la vita al piccolo X.
I miei pensieri si sono scatenati. Mentre guardavo come ipnotizzata quel regolare fluire di gocce trasparenti , quelle stesse gocce hanno preso colori e significati diversi.
E sono arrivate le gocce di sangue uscite da un ginocchio sbucciato e frettolosamente ripulito con un po’ di saliva e poi via di nuovo di corsa a giocare.
E i fili d’argento della pioggia fatti di gocce che si rincorrono velocissime per raggiungere la terra che le assorbe rilasciando quel meraviglioso profumo che cambia, a seconda delle stagioni.
E lampadari scintillanti di gocce di cristallo a illuminare ricevimenti ricchi di musica e sfarzo, come nelle scene del romanzo Il Gattopardo.
E gocce di brillanti, a impreziosire i lobi delle ragazze in età da marito che attendono un invito al ballo in una bella serata di fine Ottocento.
E una goccia di vino caduta accidentalmente a profanare il bianco immacolato della tovaglia di fiandra, tirata fuori per un’occasione speciale.
E una goccia di rugiada rimasta incerta sul petalo di una margherita. Poi il fiorellino che si piega per l’arrivo improvviso di un soffio di vento e la goccia che se ne scende senza fretta e raggiunge il suolo, sparendovi dentro.
E le grotte dove millenni di gocce hanno formato figure affascinanti, dalla terra verso il cielo e dal cielo verso la terra.
E le gocce di cielo negli occhi del mio piccolo Lorenzo che non ha ancora capito se sono la sua nonna o la sua compagna di giochi.
X. ha mugugnato qualcosa, si è mosso impercettibilmente e poi ha continuato a dormire. L’incantesimo si è interrotto, io sono tornata alla mia realtà, ma una goccia salata mi si era impigliata incerta fra le ciglia.
Quando la mamma è tornata mi ha chiesto se era tutto a posto.
“Certo, non ha dato nessun problema. Ha sempre dormito. Spero di non rivedervi qui il prossimo mercoledì”.
Lei ha sorriso e mi ha buttato un bacio sulla punta delle dita.
Io ho dato un ultimo sguardo al piccolo e alle gocce di vita che continuavano a scendere con regolarità.
Il bersaglio – di Roberta Morandi
Le parole entrano ed escono
balzellando nella testa…
poi si affollano
in punta di lingua.
Come in un bersaglio cerco il centro
e la penna s’arresta.
Mi concentro
entro nel mio centro,
faccio spazio,
accolgo.
È chiaro il concetto:
se dico amicizia
ho nel bianco l’arcobaleno perfetto
fino al cuore del mondo
nel giallo
l’empatia
il mio specchio sugli altri.
Calendule – di Cecilia Trinci
Non hanno profumo le calendule. Sono fiori stellati, quasi grossi margheritoni arancioni, allegri, ottimisti, ma senza il minimo profumo. Fioriscono ora, quando l’inverno è attivo e qua e là le previsioni del tempo danno ancora “possibili nevicate anche in pianura”. Erano i primi che ci accoglievano in campagna, con quelle capocchie accese, rugginose e tozze, quando si arrivava in certe mattine di sabato piene di sole freddo e si scoprivano lì, sotto il mandorlo secco, esploso di bianco.
In città era inverno e lì era già “primavera a mare”. Perché il mare è proprio là, a pochi metri di distanza.
Da tanto tempo non le vedo rifiorire, anche se certamente lo faranno senza di me. Esploderanno silenziose d’arancio e petali allungati, guardando il sole di mare con lo stupore solito, staranno qualche giorno a parlare con i merli innamorati, il vento di libeccio strapazzone e le nuvole salate che strisciano basse, bianche e ghiacce come bioccoli di gelato. Chissà se si chiederanno di noi, se noteranno la nostra assenza e la mancanza definitiva di qualcuno della famiglia o se staranno lì, nell’erba, senza domande, in silenzio, aspettando senza paura la loro fine fiorita.
GLI ORI DELLE SORELLE – di Elisabetta Brunelleschi
Dopo una giornata trascorsa insieme alle nipotine, al momento dei saluti, le ultime parole della zia Ernesta erano sempre :
– … E ricordatavi, quando avete un po’ di soldi compratevi l’oro! Anche se ci fosse da scappare, quello ve lo mettete in dosso e andate via! –
Le due sorelle a forza di sentirselo ripetere crebbero con il mito dell’oro.
Dopo i primi stipendi, messo da parte qualche risparmio, iniziarono a frequentare le oreficerie.
Natale dopo Natale, ricorrenza dopo ricorrenza acquistarono la catenina, il braccialetto, gli orecchini, l’anello, l’orologio: tutto rigorosamente d’oro.
Poi ricominciarono, un altro paio di orecchini, due tre medagliette per la catenina, una collana, altri anelli, uno con l’acqua marina, uno con il topazio.
La perle no, non le compravano, perché la zia Ernesta diceva che portano solo lacrime, era meglio un ciondolino di corallo.
Ma alle sorelle il corallo non piaceva e i loro acquisti si fermavano sempre al giallo e morbido metallo.
Gli ori li indossavano per le feste di famiglia: battesimi, comunioni, cresime, matrimoni, nozze d’argento e nozze d’oro. In queste occasioni era uno spettacolo vederle uscire elegantissime e agghindate, in un tripudio di giallo, con con anelli, bracciale, orecchini, collana e orologio.
Ma non pensavano solo a se stesse, per battesimi, comunioni e cresime non mancavano mai di regalare ninnoli d’oro: catenina, anellino, medagliette.
Poi, quando tutti furono cresimati, sposati, ecc. … le feste si fecero più rade e gli ori restarono sempre più spesso nei cassetti.
Lentamente giunse il tempo degli addii, un funerale dopo l’altro e molti parenti se ne andavano.
Anche per le due sorelle arrivò la vecchiaia e allora gli ori dimorarono solo nei cassetti.
Passarono degli anni e la fine si stava avvicinando.
Un bel mattino, quasi nascondendosi a se stesse, presero l’oro e lo chiusero in due scatoline di cartone che depositarono in luogo segretissimo.
Dopo la loro dipartita la casa è stata meta di eredi, architetti e geometri. Vi hanno lavorato, a turno, muratori, elettricisti e idraulici.
Ma nessuno ha ancora scoperto gli ori delle sorelle.
Qualcuno dubita che siano mai esistiti.
IL BERSAGLIO – di Mirella Calvelli
Il regno che diventò repubblica – di Stefania Bonanni
C’era una volta un regno, che diventò una repubblica. I regnanti furono fatti prigionieri, ed i gioielli della regina non servirono a liberare nessuno. Si scoprì che erano tutti solo pezzi di vetro, buoni per carnevale, o per giocare col riflesso del sole e colorarlo.
La regina per un po’ negò. Disse che non era possibile, che erano veri diamanti, che i rivoluzionari non si intendevano di gioielli, che a lei erano stati tramandati, che erano la ricchezza sulla quale si fondava il loro staterello. Furono fatte prove, allora. Furono fatti venire gli esperti che misurarono, cercarono di scalfire, morsero i diamanti. Quando cercarono di scalfirli, si spaccano, quando li morsero se ne staccarono pezzi che rischiarono di soffocare gli esperti. Vetri, erano solo vetri. Ma come? E quello grosso, grezzo, il più prezioso di tutti, quelli che si voleva montare al centro della corona, ad imitazione del kho-hi-noor? Vetro? E quando sarebbe successa questa mutazione? (Perché sicuramente era un fenomeno fisico) Forse quest’ultima, caldissima estate, ha fatto diventare vetro il diamante. O forse era vetro da sempre, poi con il ghiaccio dell’estate si è trasformato in diamante, poi di nuovo d’estate è tornato vetro, e così via. Bastava aspettare cambiasse il tempo.
Fu così che nacquero le statuine di pappagallini rosa, che quando piove diventano azzurri.
Il cielo in un vetro blu – di Nadia Peruzzi
George bighellonava nella sua bottega. Guardava e riguardava un blocco di vetro informe, rozzo, puntuto, irregolare.
Ne era attratto per il suo blu e per la trasparenza che riusciva a farsi strada malgrado tutta quella massa. Era inerte, ma non privo di vita. George la percepiva, quasi la sentiva pulsare come a chiedergli di fare da levatrice.
Sembrava chiedergli una forma, non una qualsiasi, una che servisse a qualcuno.
Era stufo di star lì pietrificato e senza un senso compiuto.
Toccandolo, gli sembrava di avvertire come un’onda di pura energia. E guardandolo bene poteva trovarne più di una traccia il quel groviglio di bolle, bollicine, gocce, che stavano sospese in un galleggiamento perfetto e orientate dal centro verso l’esterno.
Gli sembrava che si fossero organizzate tutte insieme, per trovare una via di uscita, rispetto all’angustia nella quale si trovavano costrette!
Il blu, quel blu profondo, intenso sapeva di magia. Come se un tocco di bacchetta magica avesse solidificato un pezzo di mare e qualcuno fosse riuscito a strapparlo nel punto più profondo, quello in cui il blu è più blu.
George decise. Non poteva certo restituirgli la fluidità dell’acqua. Doveva riuscire a ridargli duttilità e morbidezza, che gli avrebbe permesso di lavorarlo senza romperlo.
Ci voleva fare qualcosa di bello. Non sentiva, però, nessuna ispirazione. Eppure sperava che, tradotto in gel dal calore, fosse proprio quel blocco, in forma più malleabile e meno puntuta, a trasmettergli tutto quello che serviva per il suo capolavoro.
Di prismi non sapeva più che farsene. Ne ha fatti di tutti i tipi e di tutte le grandezze. Li trovava ormai privi di senso e di vera utilità, troppo simili ai patacconi preziosi che passavano tutto il loro tempo incastonati in anelli, corone, poltrone e di cui nel gran palazzo non si sentiva certo la mancanza.
Voleva semplicità. E una forma che fosse in grado di rappresentarla. Era stufo di cose che avevano un valore materiale, pur inestimabile, ma che non parlavano al cuore e alle emozioni.
Una lieve scossa sembrò arrivargli direttamente dalla materia, guidandolo verso l’idea giusta. Bastava un semplice rettangolo per realizzarla.
La stanza in cui la regina amava passare le ore del pomeriggio aveva, a guardarla bene, un che di triste e banale. Eppure le finestre facevano entrare non poca luce. I raggi si rincorrevano e giocavano a rimbalzino su quei mobili austeri, mancava un po’ di vita. Mancavano giochi di colore. Il gel blu si compose, quasi magicamente, in un rettangolo che si adattava benissimo ad una delle grandi finestre. E altrettanto magicamente nella scomposizione di quella massa informe cominciarono a far capolino altri toni di blu che, da cristallizzati, non riuscivano a farsi apprezzare per la loro bellezza, vivacità e varietà.
In un baleno riuscì a montarlo e agganciarlo al telaio. Lo rimiro’ soddisfatto. Era cambiato tutto. La stanza sembrava aver cambiato pelle. Un pezzo di cielo, con tutte le sue sfumature, stava giocando birichino con quadri, arazzi e con i mobili stile Impero. Finalmente, si disse, la vita entrava in quella stanza !
Il piccolo rettangolo – di Chiara Bonechi
…e così mi sono concentrata sulla forma e sul colore…
Il rettangolo piccolo disegnato sul foglio si amplia nella mia mente e si colora di verde fino a diventare un grande prato verde. Io sono al centro di quel prato, il verde si muove intorno, c’è molta luce e il colore uniforme del rettangolo si sfuma in una miriade di verdi in quel prato.
Nel primo pomeriggio di oggi sono andata a camminare con due amiche.
Passiamo dalla ciclabile lungo il fiume Ema poi su, verso Belmonte.
Si cammina a passo svelto, abbiamo voglia di perdere un po’ di peso, snellire le gambe, respirare correttamente e intanto non manchiamo di chiacchierare e di guardare…
A destra mi appare un prato verde ben curato davanti ad una colonica, le pansè nei vasi di cotto interrompono il verde dell’erba, a sinistra ancora un prato che degrada verso campi di olivi, non è curato questo prato, l’erba è più secca, più alta e più bassa, a tratti unita a sterpi e pruni, guardo avanti e in lontananza ancora case, ogni casa ha il suo prato e sul prato sedie, tavoli, panchine e giochi colorati per bambini. E così mi sono ricordata del mio rettangolo verde e di come si è trasformato in un prato dal manto erboso folto e di un verde intenso, e di quanti prati è fatta la terra e di quanto l’uomo ha bisogno del prato…un prato per riposare, un prato per giocare, un prato per il pic nic o semplicemente per sederti comodo a gustare un panino, un prato per chiacchierare, un prato per suonare,cantare e ballare, un prato per far correre i cani e far fuggire i leprotti, un prato che custodisce il magnifico segreto della vita.
Dal bianco al giallo – di Gabriella Crisafulli
Il viaggio è lungo: temo di non essere attrezzata per farlo.
Sento aleggiarmi intorno il freddo di chi non mi ama ed ho paura di brancolare nel buio.
Mi sostiene la speranza di un rinnovamento, di un soffio caldo e leggero che mi dia tutta l’energia necessaria.
Desidero un pensiero intenso che mi accompagni nella fatica della scoperta: la rivelazione di parti di me, di loro, in un intricato doppio gioco di fili spezzati. Un gioco allo specchio dove ogni personaggio è contemporaneamente la freccia e il bersaglio.
Ho perso il bandolo.
Devo trovarlo.
“Acchiana acchiana babbaluci
Ca ti dugno pane e nuci
Ca ti dugno pane e cutieddo
Tuppe, tuppe, tu …
Un’è Mastro Antonino?”
La luce di un freddo giovedì di febbraio è raggiante.
Sono emersa dal fondo melmoso.
Il fango, adesso, arriva solo al mento.
L’acqua scorre; qualcuno si allontana: lo lascio andare a fatica, ma voglio sopravvivere.
La sua parte, nella mia storia, è terminata.
Lo strappo è lacerante: vanno via pezzi di me.
Addio.
Figure di vetro – di Patrizia Fusi
Un grande pezzo di vetro rosa: osservandolo vedo al centro un grande esagono, dentro a questa forma gigantesca otto triangoli allungati e sui lati altre figure si formano e riflettono la luce in maniera diversa, guardandoci dentro vedo quello che mi circonda separato, sfalsato. Si rompe l’immagine intera in tante figure e guardando si spezzano e si uniscono in un collage di figure.
Anche il silenzio parla – di Mirella Calvelli
Quando ho dovuto separarmi da chi amavo, o da chi non amavo più, il dialogo è stato determinante. Sono andata a ricercare sensazioni ed emozioni profonde, nell’analizzare il trascorso per capire se qualcosa era pendente. Il fatto poi di non averlo trovato mi ha permesso di acquetarmi quando il dolore è stato forte per la perdita e di conseguenza ho avuto la possibilità pacifica di lasciarli andare.
Forse solo con una piccola entità, mai nata, non è stato possibile, non certo per mancanza di volontà, ma per quello che in maniera sbrigativa definiamo destino.
Avrei voluto fargli conoscere il sorriso di sua madre, chi era, da dove veniva e dove stava andando. Che in quel lungo, spero, percorso mi accompagnavano i suoi fratelli e con i quali avrebbe potuto condividere molto e sicuramente avrebbe anche modificato delle situazioni, creando un futuro diverso.
Non è mia intenzione appesantirlo di ciò, ma per fatalità della vita tutto questo diventa reale. Ognuno al suo posto come su una scacchiera, ogni componente fa le sue mosse e immancabilmente influenza quelle altrui. Ma probabilmente questo non era il suo gioco, so per certo che una piccola parte di lui è sotto un roso del mio giardino, che continua a fiorire e rifiorire, anche quando non è più la stagione. Il primo e l’ultimo a sbocciare, a regalare profumi ed intensità di colore, forse in un altro modo di comunicare….Alla fine anche il silenzio parla.
Trasparenze tra poesia e prosa – di Rossella Gallori
Caleidoscopio trasparente
In un mondo incosciente
Io, regina di niente.
Amare, sì, era il mio scopo
Ma ora, non dopo
Cerco la strada
Per male che vada
Sarà una salita
Comunque è vita.
Sento il freddo tra le mie mani, il bleu pavone, di una notte insonne, si mescola all’azzurro dei giorni migliori.
Son fiori
Dentro, non fuori.
Fiori trasparenti
Per giorni importanti
Una grande luna rosa
Un vestito da sposa
Grosse caramelle tonde come stelle
Mi abituo ai colori
Sfaccettature di cuori
Poi all’ improvviso, non guardo più, questo gioco non è il mio, non mi appartiene.
Io regina incosciente
In un mondo impotente
Inutile caleidoscopio di niente
Chicche giganti
Pensieri pesanti……….
MATITAECIELO 