Autore: lamatitaperscrivereilcielo

Mi sono visto di spalle che partivo – di M.Laura Tripodi

Sembrava che Jack Vettriano avesse dipinto quel soggetto per me.

Un uomo di spalle, con la camicia bianca arrotolata sui gomiti, il cappello in testa e una valigia in mano.

Fuma, fuma e cammina  lungo la riva rocciosa di un mare  ostile. Sopra di lui un cielo grigio denso di nuvole minacciose, ma a tratti solcato da scolorite  strisce azzurre.

Eccola lì: la solitudine.

Chissà dove sta andando e cosa porta in quella valigia.

Forse   non va da nessuna parte e sta  semplicemente osservando e ascoltando il mare.

Forse il suo bagaglio non contiene abiti, ma ricordi, speranze, illusioni e qualche abilità.

Ho riconosciuto Laura  che certe volte sembra andare alla  deriva, ma poi ritrova sempre la strada.

E mi guardo andare di spalle perché è come se una seconda me stessa sorvegliasse quel cammino.

Ho sentito quel soggetto in maniera così profonda che ho scelto di ridisegnarlo, ma in bianco e nero, come se il colore fosse un riempimento del  futuro.

Quando mio cognato l’ha visto mi ha chiesto se glielo potevo regalare. Adesso è  a casa di mia sorella.

Certi passeggeri malumori – di Stefania Bonanni

Arrivano strisciando, sempre più silenziosi, si infilano nelle scarpe e formicolando salgono su per le gambe, poi più su, soffermandosi nel petto, lì dove nasce e vive il respiro. E, come soffiando, cambiano il suo ritmo, che diventa corto, a momenti un po’ ansimante. Non si fermano i malumori, contraggono le spalle, affossano il collo, induriscono il sorriso, fanno ronzare le orecchie e per ultimo, si impossessano dei pensieri.

Con un misterioso, portentoso talento, scacciano quelli un po’ banali, quotidiani, che regolano le funzioni semplici di giornate comuni, e trivellano in profondità, e non si fermano, fino a quando non riescono a trovare le pietre dure, quelle che si sono sedimentare chissà dove, ma così in profondità da rendere l’estrazione troppo costosa anche solo per essere tentata. Allora si manifestano ricordi che si pensava non facessero più male, ed invece si scopre che certi giorni restituiscono loro grande fiato. E non basta ancora, arrivano paure indicibili, pensieri neri, incubi pronti a cascarti addosso.

Chissà perché basta uno strano senso di malumore a dare l’esatta misura dello spessore del filo su cui si cammina.

Per fortuna ho sempre sentito molto i cambiamenti del tempo. Spero davvero piova presto, e per tanti tanti giorni.

Parlando ininterrottamente – di Rossella Gallori

 Zitto, per favore, zitto….

E ti coprivo la bocca, con la mano.

Zitto, per sei, cinque, quattro minuti….anche solo per tre.

Cercavo di distrarti, di fare in modo che il tuo parlare senza sosta ….il tuo narrare, rincorrere parole, ricominciare, descrivere,  andare e tornare, diventasse silenzio, un silenzio di ascolto.

Inutile, ….zitto, ti prego zitto, almeno due minuti,e sganciavo il primo bottone, della camicetta color Nilo.

Zitto, ma tu non mi guardavi….

Per favore, zitto …..e distratta accavallavo le gambe….e la gonna saliva ….saliva ….

Ed insieme a quel brusio , cascate di parole, ti ho baciato.

Imperterrito hai continuato a parlare….

Quando ti ho sparato …..ed al primo colpo,  ho centrato la tua bocca….parlavi ancora….

Così parlando ininterrottamente,  sei morto.

Nel frastuono del mio silenzio,  nella mia voglia di dire  qualcosa, di essere  ascoltata ….

Zitto finalmente, zitto, ora parlo io!

Anime salve trae il suo significato dall’origine e dall’etimologia delle due parole “anime” “salve”, che sta a significare “spiriti solitari”.  Testuali parole di De Andrè sull’elogio alla solitudine: «Si sa, non tutti se la possono permettere: non se la possono permettere i vecchi, non se la possono permettere i malati. Non se la può permettere il politico: il politico solitario è un politico fottuto di solito. Però, sostanzialmente quando si può rimanere soli con se stessi, io credo che si riesca ad avere più facilmente contatto con il circostante, e il circostante non è fatto soltanto di nostri simili, direi che è fatto di tutto l’universo: dalla foglia che spunta di notte in un campo fino alle stelle. E ci si riesce ad accordare meglio con questo circostante, si riesce a pensare meglio ai propri problemi, credo addirittura che si riescano a trovare anche delle migliori soluzioni, e, siccome siamo simili ai nostri simili, credo che si possano trovare soluzioni anche per gli altri. Con questo non voglio fare nessun panegirico né dell’anacoretismo né dell’eremitaggio, non è che si debba fare gli eremiti, o gli anacoreti; è che ho constatato attraverso la mia esperienza di vita, ed è stata una vita che  credo di aver vissuta; mi sono reso conto che un uomo solo non mi ha mai fatto paura, invece l’uomo organizzato mi ha sempre fatto molta paura. »

Da un lavoro su “Anime salve” di De André e “Amata solitudine” di Franco Battiato

Solitudine a Micene – di Lorenzo Salsi

Mi scoprii solo ma felice, seduto su di uno scranno di pietra, una pietra regale.

Solo, fermo, silente, attorniato dal silenzio, assoluto silenzio. Tutto si era acquietato, le voci, le grida del giorno, del sole, del sudore dei gitanti, delle emozioni.

Silenzio e solitudine che salutavo come compagni di strada, di tragitto, una strada ferma, un viaggio mentale in piena solitudine.

Meccanicamente accesi una sigaretta; fu il rumore metallico dello Zippo che mi riscosse, mi svegliò, facendomi trovare improvvisamente solo, di quella solitudine un po’ malinconica ma gradevole.

Nella mia mente però si muovevano lente alcune frasi, quasi sconnesse, dell’Odissea, dell’Iliade, di tragedie greche ma anche neo classiche ottocentesche .

Seduto, solo, con la sigaretta accesa che si consumava senza essere fumata, la più buona e saporita sigaretta che abbia mai fumato.
Seduto, solo, su quel trono fittizio forse di Agamennone .

Seduto, solo, ma gioioso. Seduto su Micene, solo, che bellezza .

Sono state giornate furibonde – di Carla Faggi

 Di che colore è una giornata furibonda?

Non certo bianca.

Forse marrone con schizzi di grasso.

Le braciole fritte.

L’olio sgocciolato nel fornello.

Il puzzo di grasso nei capelli che ho appena lavati.

Il cappotto appeso nell’ingresso è inavvicinabile.

Mi cambio tutto, perfino le mutande.

La cucina è furibonda, apro tutte le finestre ma fa freddo.

Dubbio amletico: meglio il puzzo di fritto o il vento gelido?

Rinuncio a darmi una risposta, uscirò e metterò il piumino che era nell’armadio.

Buono il fritto, dice mio marito, dovresti farlo più spesso!

Una fetta brillante – di Stefania Bonanni

Dopocena di una sera freddissima. Metto in moto e parto, verso la città. Comincia la discesa, non incrocio macchine, il freddo invita a rimanere a casa. Sono sola, incerta tra la mancanza e la libertà. Mi tuffo nel mare scuro della notte, poi d’improvviso la vedo. Una fetta d’oro brillante, posata con grazia sul contorno lontano di brutti condominii, che non meritano tanta preziosa corona, ma non avranno altro riscatto.

Una notte così può coprire e trattenere, o sembrare eterna . Una luna così commovente, più tenera e perfetta di quella nel cielo artificiale del presepe, più gialla di quella d’argento, più vera di quella rossa, può bastare a far risplendere il pozzo. La notte rende immobile il mondo, costringe il giorno a fermarsi, a ripensarsi, e nello stesso tempo gli regala un senso. Perché non ci sarebbe il sole, senza la luna. Non nascerebbe il giorno, senza la notte.

Potrebbe tutto essere possibile, sotto una luna così. Non illumina come quando sarà rotonda, non allunga le piccole ombre di uomini ancor più piccoli, non costringe a baci romantici, non sarà ritratta in paesaggi illuminati, ma, se la cerchi, c’è. Una luna privata. Una luna discreta. Una luna sorella. Una luna che fa sembrare eterne le strade vuote, le finestre chiuse, le luci spente, i respiri tranquilli ritmati dal sonno.

Si potrebbe mangiare, sotto una luna così. “Non arance, frutta verde, e gelata”, che faccia strizzare gli occhi e riempia la bocca di vita. Ci si potrebbe abbracciare, sotto una luna così, e non finirebbe la notte.

Allora ti chiamo: “Non chiudere senza guardare la luna. Cercala, prima di chiudere le finestre”

-“Ma guarda che c’era già quando sono tornato. E non è un granché…non è neanche piena”

Sprofondare in un bersaglio – di Ivana Acciaioli

Giallo:  vivere con intensità

Rosso:  aiutare

Blu: ascoltare

Nero: comunicare

Bianco: realizzare

Nel giallo del bersaglio arrivo scagliata dalla freccia della vita e godo d’intensità, ogni momento è appagante, pieno. Che sia per dolore, felicità o amore tutta la passione del rosso che in me si raccoglie mi fa offrire mani e gambe a chi nel rosso sprofonda, posso aiutare perché il mio mondo si è arricchito, si è agghindato di voglia di dare, posso ascoltare emergendo dal blu di un mare da cui affiorano corpi, idee, sentimenti;  ho la certezza di poter comunicare allontanandomi dai miei bisogni per accogliere gli altri e condividere sogni e passioni con la certezza che insieme o da soli si possa realizzare il meglio di noi e della vita, tutto prima che la freccia mi scagli nel sole giallo e luminoso dell’eternità.

Concentrarsi – di Ivana Acciaioli

Era rimasta senza benzina , lì in strada, e già sentiva le parole che avrebbe detto suo marito su dove avesse la testa cioè la sua non testa. Non aveva voglia di ascoltare i rimproveri per la sua scarsa concentrazione verso la spia del carburante e così decise di chiamare Carlo il suo grande amico, presente per lei ogni volta che si sentiva smarrita , sola. Sarebbe accorso con il suo sorriso e una stagnetta di benzina senza fare commenti sulla sua distrazione, sul suo essere donna poco attenta al rifornimento auto.
Mentre lo aspettava passò in rassegna la sua giornata per cercare inconsapevolmente una  giustificazione.
Quel mattino,dalla cucina, aveva diretto le ricerche dei calzini del marito, che seppure davanti al cassetto aperto non li trovava.
-Sono a sinistra sotto quelli grigi da palestra.
L’immagine del cassetto era lì davanti ai suoi occhi anche se  stava preparando la colazione,  intanto guidava anche il figlio più piccolo che non trovava in camera il libro di storia.
-Sta sotto quello di geografia sullo sgabello in fondo al letto.
Contemporaneamente la figlia quindicenne si lamentava cercando disperatamente i pantaloncini da palestra.
-Li hai lasciati in bagno all’attaccapanni dietro la porta.
Al lavoro in ufficio aveva avuto a che fare con il suo capo che spostava appuntamenti e riunioni con una velocità insolita, obbligandola a sistemare le varie situazioni.
In pausa pranzo era corsa a fare la spesa per organizzare la cena.
Non credeva proprio di meritarsi critiche per la sua mancata attenzione  alla piccola pompa di benzina illuminatasi sul cruscotto forse da qualche giorno.
In casa l’avrebbero presa in giro , nessuno le avrebbe fatto sconti, quindi decise di tacere l’accaduto.
Ecco il sorriso arrivare prima di lui, come aveva previsto, un bacio , un abbraccio e insieme fino al distributore più vicino. Carlo era davvero un bell’uomo, chissà perché non si era sposato; quando era tornato in paese dopo gli studi universitari lei invece era già mamma.
Era da sempre  il suo punto di riferimento più spensierato.
Decise che si sarebbe concentrata di più su di lui.

CONCENTRAZIONE – Di Simone Bellini

Concentrazione, ci vuole concentrazione !

Dieci e mezzo di sera, l’ora è quella giusta! Il buio ti isola da tutto e da tutti,mentre il fascio di luce della lampada da tavolo focalizza la lastra di zinco preparata per la “ceramolle”.

Ci vuole un po’ di musica, quella giusta; Radio Montecarlo a quest’ora trasmette sempre della musica educata, ricercata, mai invadente, perfetta per concentrarsi, da gustare appieno nella riservatezza delle cuffie, per rispettare il silenzio degli altri.

E’ la prima prova, di questa tecnica, che affronto da quando mi sono iscritto al corso di “incisione ad acquaforte”. La lastra di zinco viene riscaldata tiepidamente (nel mio caso sopra il termosifone) come pure la cera che andrà stesa in maniera uniforme su di essa. Poi si adagia sopra la cera ancora molle (da qui il nome di questo tipo di incisione ) un foglio di carta velina sul quale potremo fare uno schizzo a matita di un qualsiasi soggetto. Quando verrà staccata la velina i segni della matita porteranno via la cera lasciando scoperta la lastra nei punti dove si vuole che l’acido, in cui sarà immersa, corroda. I solchi dell’incisione saranno più o meno profondi a seconda del tempo d’immersione, determinando la quantità d’inchiostro che ci vorrà per dare alla stampa l’intensità voluta del segno.

Ecco ci siamo! Accanto alla lastra una foto del National Geographic di una foresta con dei ruderi di pietra; il soggetto del mio schizzo. La penombra e la musica creano l’atmosfera perfetta.

Inizio e la mia mente piacevolmente concentrata razionalizza le fasi del disegno stando attento a non sbagliare.

Nel delineare un bosco non c’è una prospettiva precisa, quindi l’erba e le foglie più vicine devono essere più grandi e precise di quelle sul fondo. L’intensità della luce che passa attraverso le fronde dei rami sarà più diffusa e tenue in alto, più contrastata e decisa in basso.

La mano va libera e decisa, guidata lucidamente dai miei pensieri tutti concentrati su quel disegno, non esiste altro in quel momento. In poco meno di due ore ho finito lo schizzo, è quasi perfetto, devo rafforzare i punti più scuri per delinearne i contorni e i contrasti con la tecnica dell’acquaforte (è come la ceramolle senza velina, la cera viene graffiata con una punta a spillo ed i segni vengono più forti e decisi ).

Il lavoro è finito, è stato gratificante vederlo stampato in colore seppia che ho scelto per mitigare la crudità del BIANCO e nero ed avvicinarmi al VERDE  del bosco.

E’ la concentrazione il segreto della vita, se riesci ad applicarla in ogni tuo impegno potrai ottenere i risultati voluti.

Bernini il ratto di Proserpina – di Nadia Peruzzi

Che forza quelle mani che afferrano e penetrano nella carne.   Artigliano,  affondano,  trattengono.   Lei quasi in volo.   Un estremo slancio la fa librare in aria.  Vuole fuggire, ma non riesce.  È tesa in uno sforzo immane e sul suo volto di ragazza non c’è alcuna gioia, solo  sofferenza.  Si appoggia al volto dell’uomo, ma senza tenerezza.  Vuole spingersi via da lui.  Sul viso il riflesso del contrasto e del terrore che la attanagliano.   Gli occhi , con le loro orbite vuote, già perduti e aperti su un altro mondo.  È in corso una lotta possente fra due energie e lei è la preda di entrambe.   Una, quella che sta per vincere, la stringe in una morsa  che non le lascia scampo.  È un abbraccio a cui non ci si può abbandonare placati, la stringe per portarla via, oltre il confine fra la vita e la morte, lontana dalla madre Terra che l’ha generata, dalla luce e dai colori.   Tutto è tensione in lei.  Anche nei capelli, all’indietro, quasi come se il vento degli Inferi già avesse la meglio sulle brezze delicate che le scompigliavano i riccioli solo un attimo prima che quelle mani la ghermissero.

La madre è riuscita solo ad ottenere da Zeus di poterla riavere dopo 6 lunghi mesi.  Adesso non ha scampo.  Nessuna resistenza le è possibile, ormai.

Plutone, del resto, non arretra.  È saldamente piantato a terra.  Col suo corpo possente ha neutralizzato ormai ogni residua resistenza della fanciulla.

Tutti i suoi muscoli sono tesi nello sforzo, l’energia concentrata in quelle sue mani grandi e bellissime.  Le dita affusolate quasi perse nella carne delicata in cui affondano.  Stanno sui fianchi e sui glutei a evidenziare ancora di più rotondità e morbidezze inattese.

Ti chiedi come tutto questo possa esser stato, un tempo, un blocco inerte di marmo, e ora, tradotto in statua,  la sintesi perfetta di una passione che travolge tutto.  Senza filtri, né veli, esplicitamente e realisticamente, la racconta, la fa vivere, riesce a farcela vedere, quasi sentire.  Nessun suono ne esce, se dovesse uscire sarebbero  gemiti, sospiri, forse urla di piacere.

Non certo di dei, visto che sembra piuttosto l’esplosione incontenibile di una passione tutta umana, quella a cui non puoi opporre linee di difesa, o argini, fatta di carne, e di sangue che ribolle.

C’è la potenza di un amplesso in quel tripudio di marmi che Bernini ci ha lasciato in dono.

Non solo di rosso si veste passione.   Il suo bello è che si può vestire di tutti i colori , nessuno escluso.

Anche il bianco, col suo lucore, le sue trasparenze, le dona e la sa rappresentare come non immaginavi possibile.

(quadro di Stefania Biagioni Sant’Andrea a Rovezzano – FI)

Un due tre ….Antella – di Rossella Gallori

Lo vedo per caso lo guardo ha i colori dei nostri corsi:  frutti bianchi tra il rosso ed il verde…e la mia gatta che osserva…..sembrano lettere ..persone..sogni….ghirigori di vita piccoli incubi non risolti  i rami del nostro albero….sono pensieri …quelli che vengono guardando per pochi istanti qualcosa…. ci si gira di scattto e………un due tre Antella

C’è una donna che semina il grano
Volta la carta si vede il villano
Il villano che zappa la terra
Volta la carta viene la guerra
Per la guerra non c’è più soldati
A piedi scalzi son tutti scappati
Angiolina cammina cammina sulle sue scarpette blu
Carabiniere l’ha innamorata volta la carta e lui non c’è più
Carabiniere l’ha innamorata volta la carta e lui non c’è più
C’è un bambino che sale un cancello
Ruba ciliege e piume d’uccello
Tirate sassate non ha dolori
Volta la carta c’è il fante di cuori
Il fante di cuori che è un fuoco di paglia
Volta la carta il gallo ti sveglia
Angiolina alle sei di mattina s’intreccia i capelli con foglie d’ortica
Ha una collana di ossi di pesca la gira tre volte in mezzo alle dita
Ha una collana di ossi di pesca la conta tre volte intorno alle dita
Mia madre ha un mulino e un figlio infedele
Gli inzucchera il naso di torta di mele
Mia madre e il mulino son nati ridendo
Volta la carta c’è un pilota biondo
Pilota biondo camicie di seta
Cappello di volpe sorriso da atleta
Angiolina seduta in cucina che piange, che mangia insalata di more
Ragazzo straniero ha un disco d’orchestra che gira veloce che parla d’amore
Ragazzo straniero ha un disco d’orchestra che gira che gira che parla d’amore
Madamadorè ha perso sei figlie
Tra i bar del porto e le sue meraviglie
Madamadorè sa puzza di gatto
Volta la carta e paga il riscatto
Paga il riscatto con le borse degli occhi
Piene di foto di sogni interrotti
Angiolina ritaglia giornali si veste da sposa canta vittoria
Chiama i ricordi col loro nome volta la carta e finisce in gloria
Chiama i ricordi col loro nome volta la carta e finisce in gloria

 …IL TRIANGOLO EQUILATERO BLU – di Mirella Calvelli

 La concentrazione su un triangolo equilatero, immaginato blu su una pagina bianca, che poi si sdoppia. Chiudendo gli occhi e coprendoli anche con le mani, mi concentro sul triangolo blu, ne vedo uno, con i confini ben marcati e nonostante l’insistenza a pensarlo blu, si trasforma prima in un rosa pallido, poi si identifica in un bel rosa fucsia.

Il mio corpo si agguanta di questo colore deciso e scintillante con una guaina perfettamente aderente e dalle quale si scorgono le forme.

Abbandono a comando il gioco nella curiosità di questo esercizio.

Il bersaglio di Maura – di Cecilia Trinci

Sono stata a Montevarchi a trovare Maura e abbiamo tirato insieme con l’arco.

“Immagina un prato verde, noi due in piedi, scalze sull’erba fresca, un vento leggero sul viso e tra i capelli. Siamo una di fronte all’altra e ci guardiamo negli occhi. Abbiamo un arco in mano, una mano appoggiata sul corpo di legno, duro eppure liscio, di seta, nell’altra teniamo la corda, elastica, sottile e potente. Ci voltiamo verso il bersaglio e lo fissiamo. I colori ci attraversano. Il bianco della distrazione, delle idee vuote, del perdersi nelle fantasie. Il nero dei pensieri tristi che sì, lasciamo pure che arrivino, siamo esseri umani e che trasformeremo, schiarendoli. Il blu del cielo che ci protegge comunque, che sta sopra di noi, ci riscalda. Il rosso della passione, della determinazione, del credere in noi. E il giallo della vittoria. Del successo. Di tutti i piccoli successi di ogni giorno. La freccia è sull’arco e tendiamo la corda fino al viso. Puntiamo il giallo con lo sguardo, ci perdiamo in quel colore, siamo tutt’uno con il centro. Puntiamo un piccolo successo ogni giorno. Piccolo per ogni piccolo giorno. Lasciamo la corda e la freccia scocca. La vediamo volare dritta, sicura, inesorabile”………

Il bersaglio – di Carla Faggi

BIANCO: vado dove voglio

NERO: riuscirò a trovarti, te lo prometto

BLU: galleggio nel tepore

ROSSO: ci sto proprio bene, sono io

GIALLO: sono felice e voglio restarci

Sono giovane e libera, il mondo è mio, posso fare quello che voglio, andare dove voglio, non ci sono confini, sono io invincibile e tutto il bianco inesplorato della vita è a mia disposizione.

Ma sono sola, tutti gli abbracci del mondo non servono e tutti i baci ai rospi che non si trasformano in principe ti lasciano ancora più nel buio del nero. Il nero ha però tante sfumature, basta saperle cercare.

Le ho cercate, ho trovato una sfumatura di blu. Era blu scuro, ma nel nero profondo si vedeva bene. Avvicinandosi diventava sempre più brillante e chiaro. Dava tepore, era bello lasciarsi andare e galleggiare.

Il blu che si trasforma in rosso è come un sorriso che si trasforma in promessa, una sensazione che diventa progetto. Ci sto bene. Sono pronta per quel progetto.

Il giallo è casa, io e te. Il giallo è la felicità del restare.

I veri tesori – di Emilia Caravaggi

Il primo pensiero nel vedere questi vetri colorati è il ricordo della visita al TOPKAPI di Istambul dove ho visto delle pietre preziose, soprattutto, smeraldi così enormi che non credevo potessero esistere. Mi sono anche chiesta come potevano indossare questi gioielli tanto grandi, enormi, nella routine quotidiana anche se riferita alla più alta carica. Ho visto questa mostra dell’esagerazione che mi ha dato modo di pensare alla nostra vita quotidiana semplice, anche se complicata ma da problemi giornalieri di lavoro, di famiglia, non per come indossare un gioiello di qualche chilo e come mostrarlo. Penso che il mondo sia circondato da cose più belle, terrene e di importanza maggiore: una carezza di un bambino, una leccatina di un cane, un panorama mozzafiato o il colloquio fra due sorelline : “Gianna dove dormono le Regine ?” “ Ma sui marmi sicuramente” “ E cosa mangiano le Regine ?” “ Ma le pietre preziose sciocchina “!!!

….un mandarino – di Nadia Peruzzi

Sei rimasto da solo nella fruttiera e non so che fare. Vorrei mangiarti subito, ma poi non rimarrebbe nulla a dar colore al bianco della porcellana e a far contrasto alle fogliette verdi che stan li a far decoro.

Lo prendo in mano, lo giro e lo rigiro. Lo guardo vogliosa e dubbiosa allo stesso tempo.

E’ un po’ che è in casa.  E’ avvizzito. Non è un male però visto che il profumo che emana è ancora più penetrante ,arriva ovunque in cucina.

Quasi quasi mi dispiace. No, via non posso mangiarlo, questo bel mandarino, mi dico.

Lo rimetto al suo posto e non lo guardo per un po’. Faccio finta che non esista, che la fruttiera sia vuota e soprattutto faccio finta che quel suo profumo un po’ troppo maliziosamente, non arrivi dove non deve a stuzzicar appetito.

E’ durata poco, la gara di resistenza mista a noncuranza.

L’ho ripreso in mano. Questa volta non ha scampo!

Sbucciandolo piano piano, l’ho mangiato con gli occhi del desiderio, prima che con la bocca.

Morbido e succoso ,nonostante la buccia raggrinzita, per nulla aspro.

Se non ci fossero stati tutti quei semi, sarebbe stato il mandarino/merenda più buono al mondo!!