Trentamilaseicentottantatre – di Rossella Gallori
…un caldo vento estivo, un cielo così azzurro da intimorire, il calore degli amici di sempre, un cibo divorato, un bicchiere di vino in più, sorseggiato con serenità…la voglia di camminare “per far buio”.
La Futa, la Traversa, la Selva, la meta di ogni anno, per ricordare, noi quattro, che siamo stati “ragazzi insieme”…Le mie domande sceme…le loro risposte inutili…risate cercate, volute…e non son mai troppe.
Ma lì non siamo mai andati?
No, mi sembra di no!
Ci si va?
Ci incamminiamo verso il Cimitero Germanico, il passo si fa lento, ringrazio il caso che mi ha fatto indossare scarpe silenziose e colori poco vistosi, non avrei avuto il coraggio di sventolare vessilli modaioli in questo contesto.
È un teatro di morte a 900 mt di altezza, un piccolo paese muto. L’appennino, protegge il paesaggio ma non incornicia il dolore…
Un dolore che non credevo di provare, io, con quei sei milioni di “gente mia”, io che non ho più voglia di stragi, io ascolto il rumore del sangue che scorre ed il silenzio delle mitragliatrici…
Ed il cibo scende in fretta ed il Chianti bevuto è solo un ricordo…avanzo da sola, gli altri mi han lasciato a riflettere tra la pietra serena il granito ed il marmo. Si odono pianti, o forse è solo il vento ed io mi sto calando in un’altra realtà; leggo nomi che non so pronunciare, faccio conti che non vorrei saper fare…ragazzi nati nel 28 e morti nel 44, i più hanno 16, 18 al massimo 20 anni …per finire qui tra Firenze e Bologna, cadaveri tragicamente ordinati, due a due, forse per farli sentire meno soli, un architetto abile e pietoso li ha uniti per sempre, Franz con Peter, George con Adolf…..qualche tomba non ha nome……prendo un sasso lo bacio e lo appoggio sulla prima lapide ignota ….falciati dalla guerra in terra straniera….e non esistono più “i miei”, “loro”, “ gli altri”, riesco a cancellare le svastiche, vedo solo riccioli biondi, mescolati a lisci capelli color ebano, occhi azzurri mescolati a nasi non perfetti…e capisco in un banale giorno di vacanza…che la morte è una tragedia senza bandiera…
Mamme che hanno pianto figli partiti e mai tornati…salgo nella cripta, sono stanca dentro e la stupenda giornata di sole sta diventando un pomeriggio rossoarancio …pieno di contraddizioni.
Sono 30683, queste tombe senza fiori, in una pulizia germanica, perfetta e tragicamente inutile. Con un cenno del capo saluto ”il silenzio“ ci siamo fatti compagnia per quasi un’ora, questi ragazzi ed io.
Forse non abbiam fatto la pace, resteremo nemici per sempre, io un po’ giudea e loro un po’ nazisti… ma la morte merita rispetto…ed uscendo non volto le spalle, cammino all’indietro, sperando di non cadere…ritrovo i miei amici, silenziosi ed affettuosi, come sempre…qualcuno mi porge un fazzoletto….trentamilseicentottantatre ….
MATITAECIELO 
Struggente. E vero. Se vogliamo restare umani cosi’ deve essere .
La guerra è belva che rende belve! Il fanatismo che attraverso’ quegli anni terribili, pure.
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Che dire. Un racconto che contiene tutto. Bellezza e tenerezza, rimpianto e impotenza. Sono stata rapita dall’incedere delle emozioni. Grazie
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Non ho parole ma solo emozione quella che mi hai trasmesso con le tue parole belle, veritiere, struggenti. Pur se tristi leggo con piacere tutto ciò che scrivi. Brava anzi bravissima Ro. Descrivi sempre i tuoi pezzi in maniera diversa da tutti e attiri la mia attenzione come un ape al suo fiore
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Hai ragione… erano tutti figli lontani da genitori che non hanno mai saputo della loro morte. Bisogna portare rispetto perché erano dei soldati non pazzi furiosi che davano ordini!!! É stato bello seguirti in questa tua triste passeggiata perché fa riflettere
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Sono sensazioni che molti anni fa provai anche io. Camminai fra le tombe dei “nemici” ( ce li hanno disegnati così anche a scuola) accorgendomi che ero solo un poco più grande di loro .
Complimenti bella cosa hai scritto
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